Marsella lenta


Marsella. Tierra buena
energía con luces y hojas.
Marsella. Gente buena.
Tormenta al mundo los traviesos
que parten de la tierra del señor.

Alguno, señor de su creencia,
los otros, el señor del dinero.
Cielo, rumor, la luz que enseña.
Señores de la tierra y de la calle.
Verdades la señora de la casa.

Nevado del Ruiz visto desde Marsella

Marsella, la tierra campesina,
situada en la orilla de los sueños
de luz, amor, agua y fe de trabajo,
sonrisas, amistad con flores y guaro,
más palabras si contigo las quisieras.

Brilló de oro, llegaron ingleses con piquetas,
su suelo los esquivó, se fueron sin el oro.
Era verde la riqueza de la tierra y les picaba,
el aroma del café no les vibraba y retornaron,
ansiedad que les molió sus doradas ilusiones.

Amores de montaña, olor frutal de abuela,
mujeres que llenaron de matas los balcones,
nos crearon con colores vegetales y fervores:
lluvia, huerta, flores, también sus corazones,
entre aromas y secretos con sabores,
que alivian las fatigas y las penas.

Las aves en Marsella te cantan con señales,
y tejen rutas de aire entre el Ruiz y Tatamá.
Pueblo de vida lenta, pensarás y crearás.
Respiras, transpiras, cantas lo suficiente.
Sonarán tus palabras entre ramas y el rio.
Sentirás goteo de ideas de ruido y silencio.

Marsella es tierra de gente buena.
El ojo brillante del cielo reluce en la casa,
en la noches las flores sopesan la luna,
los ecos modulan en la piel de las mujeres,
con silabas originales de historia del universo
mientras las últimas horas se retiran.

Amo tu lujuria


Perdón por mis modales
en mi vida nadie nada
no me educaron fina
ni tengo mentira en la sonrisa.

Sin mover bien las manos
ni retocarme el pelo
Solo siento atracciones
no sé buscar tu abrazo.

Últimamente vivo con ojeras.

Sólo miro adelante,
no me fijo en quién viene por los lados
ni percibo quién llega por detrás.

Solo siento tu lujuria y egoísmo,
el alma anda perdida
delira en dormitorios
No confió en lo que se mueve frente a mí.

Disculpa, te siento estás aquí,
no te he visto hasta ahora.
Perdón por no saber
cómo actuar si estás cerca.

Dispensa este desbarajuste mío
no contaba que vendrías.
Quería que me amaras
ese amor que da ganas de amar más.

Lento y largo y mucho más que tengo escalofrío.

De la exposición «Picasso de Marie-Thérese » en galerías Acquavella en Nueva York la imagen es «Le Revé» (el significado de los sueños https://tigrepelvar3.wordpress.com/2008/11/04/picasso-en-la-lujuria-y-ambicion/

Perdón por los libros esparcidos entre episodios por leer
el periódico de hace dos semanas con crucigramas que hicimos,
sé que podrás amarme aquí, con huellas de tu cuerpo
sobre la ropa mía acumulada encima de la cama,
no pude desprenderme de tu olor sudoroso de madera
que me impregnaste en los tejidos con todos tus humores.

Disculpa mi pinta y este pelo largo.
No sé cómo explicarlo,
se comenzó a crecer con el deseo más intenso cada día y día
tras días más desde cuando me dejaste aquella madrugada.
Ámame así, con ese amor de marzo hasta septiembre
y esa alma perdida refúgiala en mis brazos.

El tinte por hacer, las uñas por pintar,
la cara por limpiar y los ojos por secar.
Ocúpate de estos labios mojados y mi cuerpo mojado
con esa llovizna que secretan mis sentidos por ti.

Me hundía en el desespero de estas ganas de ti,
porque todavía sueño noches antiguas y música lejana.
Sospecho que piensas mi mirada
la mía todavía se esconde en tu mirada.
Sé que no habías venido y no te habría abierto
hoy estoy abierta a vos.

No tengo que ofrecerte
más allá de mi cuerpo anhelante
Perdón por los vasos sucios
mis botellas vacías o el pan duro,
Tolérame así con las libretas llenas.
Sin papel, sin espacio
Con los renglones llenos de letras que cantan tu recuerdo.

Paolo y Francesca: Lujuria en el infierno de Dante
Los fantasmas de Francesco y de Paola aparecen ante Dante y Virgilio en el infierno.
Autor: Ary Scheffer (1795-1858) Óleo sobre tela – 171X239 cms. Museo Louvre de París.

Suzane Stapleton


Hoy en 

Poethead

por Christine Murray

Me he encontrado con Suzane Stapleton

Escritora emergente de diecinueve años, nativa de Dublín. Estudia Cine y Radiodifusión en DIT. Después de hacer la mayor parte de su escritura en la niñez, 2017 es la primera vez que Suzanne comparte su poesía con alguien fuera de su grupo inmediato de amigos. Sus poemas abarcan variedad de temas, que incluyen historia, feminidad y crecimiento, pero la mayoría son formas de auto exploración y catarsis.

Regreso de Siegfried

Vuelves a casa después de la guerra
por lo menos un tercio más vacío
como si todas las palabras fueran sacadas de tu cabeza
con la culata de un rifle,
ese que construiste con tus propias manos,
y también demolido,
dejando todo de ti mismo en el cañón.

Los dientes en tus encías son cruces blancas y líneas de campo,
ninguno de ellos pertenece a ti nunca más,
sonaban como huesos de augurio en tu sueño
porque en la noche eres una cosa retorcida y fea
como una trucha jadeando
en el piso de un barco de pesca ,
huyendo de la boca abierta en tu corazón
para alejarte de lo que queda aquí:
un campo de batalla.

Vuelves a casa después de la guerra y dejas tu amor
en manos de un poeta,
un soldado cuyos ojos te miran en cada pesadilla,
la marca de su sangre salpicando tu rostro y estampada en tu alma,
su sonrisa teñida de amarillo mostaza en tu memoria
pero sus manos tan vívidas;
el lápiz, las páginas y la pistola,
parpadeantes
callos contra tu mejilla
pisoteados en los
sonetos de barro pintados en tu piel
congelada en su sombra favorita de índigo.

Estás soñando con el hospital que se había convertido,
en virtud de su presencia, en tu hogar,
y aquí está el campo de batalla de nuevo frente a ti,
pero estás cansado de luchar sin él,
esperando un día más despejado en agosto,
a 50 años de distancia.

él es un moretón en un pijama de color caqui,
y vuelves a casa de la guerra,
finalmente,
en sus brazos.

Aorta

Me entregaré al mar
a la puesta del sol
a las estrellas

Quiero ser desenredado por algo más que dos manos,
roto en las costillas
en la fiesta de un imperio hueco
ya no se llena de veneno del cielo sin nubes que
gotea de mis oídos
«Come» sisea sosteniendo
un ventrículo en mis labios
sangriento y crudamente
mío; aún caliente
lluvia torrencial

Da un mordisco
rasgando pedazos con relucientes pilares de sales lacrimógenas.
Así es como se hace
para que un pájaro moribundo coma
o se congele en la noche
costillas una escalera expuesta que mi cuerpo
podría acobardarse debajo de la boca
azul del cielo azul que se filtra
boca abierta
bocanadas de nubes en la oscuridad para que él beba
el pájaro sin alas
ahogándose en la aorta

un sacrificio a las estrellas.

Eclipse

La mujer vive
cuando la sombra de la luna
cae de ébano en la tierra
y los árboles de su bosque
son como fósforos quemados
en los campos quemados.

Ella se demora entonces –
como el humo en la oscuridad,
hasta que nos encontremos
en el lugar designado,
dos agujeros negros en el abismo del cosmos y
ella abre
una boca de pesadilla, las
palabras se deslizan hacia adelante
– la punta de la lengua, los dientes y los labios –
gotean de su barbilla
en tinta negro azabache
«¿Estás listo?» Ella chilla a
un cuervo
una alma en pena en el cementerio

Y no puedo hablar, no puedo ver nada más que la tinta que rueda como una ola desde sus labios
oscura y terrible
una luna de sangre
«Te veo» ella llama con los brazos abiertos
un abrazo de amante
pero la sombra está retrocediendo y
te atrae hacia el corazón del bosque
y ella te alcanza una vez más.

Tu mano se estremece,
el camino está enredado,
zarzas, espinas
y garras . ambos entienden que el
tiempo ha terminado
«Nunca más». Ella croa contra el tronco de un árbol «Nunca más»
la mujer se desvanece con el último resplandor de la sombra
que no puede regresar
y usted está solo otra vez
manos temblorosas al sol
labios cubiertos de tinta.

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Poethead

Siegfried’s Homecoming

You come home from the war
at least a third emptier than you were,
Like all the words were scooped from your head
with the butt of a rifle
that you constructed with your own hands
and demolished too,
leaving so much of yourself in the barrel.

The teeth in your gums white crosses and country lines,
none of them belonging to you anymore,
rattle like augury bones in your sleep
because in the night you are some twisted, ugly thing
like a trout gasping for breath
on the floor of a fishing boat,
running from the yawning mouth at your heart
to get away from what remains here :
a battlefield.

You come home from the war and leave your love behind
in the hands of a poet,
a soldier whose eyes stare out at you in each nightmare
the claiming mark of his blood splattered across…

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