GRANO ROJO

En el viaje al funeral, un primo hermano me presentó a su otro primo. Me habían avisado que la prima pereció bajo las piedras en un terremoto.

Mi tío jamás reconoció a sus hijas de una mujer con quien convivió bajo una carpa de refugiados por el desastre de otro terremoto. El primo quería verse con su parentela luego de salir con vida de una dificultad. Balacera con final cercano.

Con el viaje madrugan llovizna y tormentas a un pueblo entre montañas en las lomas al Pacífico. Paramos en Buga ante el templo del Cristo Milagroso, oramos en la misa por el aparecido y la difunta. Viajamos entre cerros, rastrojos y arboledas, casas desbaratadas, deslizamientos, grietas de terremoto. Daños que se prolongaban en la cordillera.

Con la devastación, había hombres apostados con armas a lado y largo. Otra emergencia, reconocí en ellos a varios primos de otra rama familiar, alguno perdido en un tiempo desconocido con su paradero; a pesar de eso, tan jóvenes como si los años y los temblores jamás hubiese pasado por sus vidas.  

Llegados donde mi prima difunta, saludé y llegó un pelotón de armados; me preguntaron quien era, mostré documentos y me llevaron prisionero. Me ataron a un guayacán junto a una escuela, al lado una grieta de la que salía humo azufrado. Habían hombres ancianos, jóvenes y gente conocida de quienes no recordaba sus nombres aunque persistían en mi memoria visual. Con ellos Fredy con otros parientes de Cali.

Entre guerrilleros y captores hicieron un anillo de seguridad para unas personas que llegaban, un círculo que se movilizaba al ritmo del movimiento de los personajes protegidos. Los cuidaban de sus enemigos y para que no se los tragaran las hendiduras de fallas geológicas abiertas por el terremoto.

Arribaron a la escuela por un paso entre tablones y andamiajes que eludían las oquedades, habría una reunión secreta, algo así como una convención de narcos. Estuve cerca y entendí, hablaban de sus negocios y asuntos como la reciprocidad entre sus escuadrones armados, su seguridad y la necesidad de imponer silencio en sus territorios hacia el Pacífico. Compartían un vaso del que tomaban una pócima para su inmunidad, un brebaje para que no les hicieran daño las balas y otras armas, era un preparado específico para ellos, por un brujo peruano, para hacerse invisibles a toda autoridad.

Cuando salían con sus maletines, asomaban billetes rojos y verdes. Un cojo con su muleta plateada, se apoyó en una señora enana, maletona, su barriga enchapada con un cinturón enorme para su estatura, en su hebilla de metal muy brillante relucía un botón de diamantes que al oprimirlo emitía un rayo láser enceguecedor para quien quisiera reconocerla.

Otro capo altísimo, muy flaco, era a quién más cuidaban al pasar por los huecos. Vestía con guayabera rosada y pantalón azul, el sombrero granate oscuro le ocultaba manchas de vitíligo en la frente y una nariz partida en dos durante una pelea en otro terremoto; sabía y combatía a sus enemigos, aunque estaba perdiendo la pelea con las células inmunitarias que destruían los melanocitos en su piel; iba con acompañantes semejantes, también vestidos con pantalones oscuros y guayaberas verde manzana, azules y blancas; todos caratejos, en cada pelea les aparecía un nuevo mapa del carate en cualquier parte del cuerpo.

Caminaban, el anillo escolta se movía entre jovencitos aprehendidos para hacerles otro cerco. Los vecinos corrían cuando estos escoltas tocaban sus cuerpos con bocas de armas que transmitían el carate, a cada tramo el grupo transitaba con cambios de ritmo acordes con los jadeos de sus capos y sin desbaratar los anillos de protección.

Sin ser notado y fugazmente, me fui alejando entre la profundidad de una de las tarjaduras que partió un montículo frondoso de guaduas gordas. Con pocas personas, percibí cuando el personaje que me ceñía al anillo subía por el borde de mi atajo y me dejó hundido y solitario, aún rugía el terreno con estertores de terremoto, corrí hacia una esquina en la entrada al poblado.

Me escondí en un callejón con casas derribadas, me reconocí con familiares. Los seguí a la casa donde velaban a mi prima muerta. La depositaron en lo profundo de una fosa abierta por el seísmo, cerca del fogón de leña en la cocina del rancho, una ramada descubierta de sus hojas de cinc y cartones, el piso de tierra ardía, brotaban humo y chispas, candela. Mis primos rodeaban el hueco sentados en bancas de cedro.

Habían cubierto el cuerpo con piedras de colores que destapó el bramido del temblor, también se veía un cúmulo de cantos rodados de varios colores en el fondo de la fosa, le taparon con flores de monte, sentí su aroma llamado caballero de la noche, también emitían fragancia las azáleas de las seis de la tarde. En un un dedo extremo del pie de la difunta, le reconocí un lunar y la uña partida desde aquella hora cuando la pisó Matusalén, el caballo del abuelo, huían despavoridos entre peñascos por otro terremoto.

Al momento llegaron cuatro de aquellos hombres que me habían capturado, recriminaron porque abandoné el sitio donde me retendrían. Expliqué: por qué me encontré solo entre un precipicio cuando me botaron los hombres del anillo de seguridad y nadie me impidió llegar hasta donde estaba mi familia en duelo.

Entre estos iba uno de la familia de la difunta. Me regresaron hacia un poblado rural, vi montañas con árboles altos desde donde se descolgaban campanas de borrachero, flores blancas sagradas de las que extraen la belladona, esa flor que convirtieron en mito cuando compenetró al yagé.

Continuamos por callejones con casas desperdigadas a punto de caerse. Me unieron con varios hombres en la esquina junto a la escuela. Niños uniformados de milicianos hacían el anillo de vigilancia; luego, a las ocho personas que estábamos ahí, nos enfilaron para un protocolo de fusilamiento, atados con cintas de cuero, uno al otro por cada brazo y otra amarra en las piernas, una a la del otro.

Una escuadra de fusileros se enfiló a metros para sus disparos, otros nos hicieron voltear con empujones y patadas al vernos a espaldas. Atados como hilera unida de pies y manos, los de cada extremo enlazados a los árboles, sentí estallidos de sus descargas y percibí con el rabillo del ojo los fogonazos que vomitaban las armas. En un tiempo con escenas detenidas, conté las fracciones e instantes de un segundo, vi que se acercaban los proyectiles por un agujero de espacio y tiempo continuo a mi instante mortal, pedí a ese espacio y tiempo infinitos que jamás me perforaran.

Terminaron las descargas, se fue el escuadrón de fusilamiento.

Se acercó una mujer que nos desata y comenzamos a caminar por un sendero hacia la plaza. Poco a poco los hombres baleados caen, agonizantes, extenuados con sus heridas dejan gotas moradas y manchan el camino. Yo proseguía de nuevo por entre el surco que dejó el terremoto, los crujidos de la tierra amartillaban paredes de roca, dentro de mi cabeza se fueron derribando cosas, unas piedras contra otras les daban un ritmo de tun, tun, tun y me alejaba del lugar sin sensaciones dolorosas, poco a poco se paralizaba mi brazo derecho y rodaba sangre desde mi omoplato, en sus bordes los chorros tenían partículas brillantes que hacían una línea morada por donde se derramaban mis culpas, no estaba seguro donde estaba perforado, o si recibí uno o varios disparos.

Estaba lúcido y débil. Busqué el hospital. La gente me eludía, cuando comencé a flotar en el aire nadie notó mis aleteos, nadie me enviaba señales. Algún signo me llegaba de una casa con letras de jaculatorias y de allí otra indicación me guiaba a otra plegaria, solo recuerdo una travesía larga y al costado niños uniformados de milicianos que jugaban con sus armas.

Llegué de nuevo hasta aquella casa donde estaban mis familiares, anuncié que estaba herido, pero no oían, no me percibían. Lloraban, no me veían, me ignoraban; les hablé a gritos, no parecían escucharme. Yo no sentía dolores, ni siquiera sentía mi cuerpo, ya no me percibía en mi presencia física y todo el ambiente se fue volviendo rojo. Nubes rojas, cielo rojo, rayos morados, árboles rojos y mi cuerpo se difuminaba entre una nube rosa.

Un remolino de viento rojo y rosa me elevó hacia un agujero espiritual, giré entre el ojo del torbellino e ingresé a un tornado de aire caliente y me disparé entre un chorro de polvo de cocaína que volaba entre el remolino. Hallé mi cuerpo rodeado de narcos voladores, sus billetes salían de sus maletas, flotaban en el remolino; ahí de nuevo niños milicianos abatían sus alas en su círculo protector de mi presencia y volaban entre papeles verdes. En esa espiral de aliento narcótico mil narices aspiran cocaína con una fuerza que me atropelló hacia un conducto que se fue estrechando hasta cuando el rojo se hacia cada vez más oscuro y mi mente y mis percepciones del mundo y de la vida se disolvieron.

No me pasó nada, no vi nada, todo eso me parecía normal, eso era la vida en la realidad nueva que me envolvía. Termine en un nuevo terremoto cuando nuevas autoridades celebraban una nueva fiesta en otra vida de narcos.

En Tonga el planeta estaba silencioso entre la lluvia y el sol. La evolución molecular agitaba una actividad genómica de hormigas.

Surgían, se transformaban, exploraban el punto más húmedo de la isla, agitadas, hacia un promontorio donde brotaban sustancias verdes de hongos recién creados en aquel espacio. Bajo el infinito el caos y la inmensidad del océano circundante.

Habían llegado los primeros lapitas, hace 3500 años. Mientras pescaban, una explosión cubrió y envolvió de cenizas al naciente conjunto insular del Pacífico e inundó el todo de agua. Fueron días de oscuridad.

Milenios después, al lado opuesto del planeta, en un edificio de la Plaza Italia en Buenos Aires, Milena, mientras leía estas cosas, recalentó un café de mal sabor, se bebía el primer sorbo cuando sintió aquella explosión en la boca del estómago y el sabor del café le supo a ceniza de volcanes. Caviló un presentimiento y recordó a la Madredigua. La conoció en cuentos de abuelo en su tiempo de niña; él habló de una tierra calladita, sin el croar de las ranas cuando no existía nada, ni siquiera la nada de la nada. Luego no se sabe de dónde supieron los cronistas, las aguas de la laguna de Iguaque se agitaron, surgió una luz con resplandores que jamás supieron nombrar. Entre esa luz la vida parió a Bachué.

Milena leía que, en ese mismo caos de tiempo, espacio y energía terrestre, en alguna isla de Indonesia, explotó el Pinatubo con una erupción de varios días. Meditó. Pensó desde una dimensión situacional, más compleja del mismo tiempo y los elementos de la vida. Se interrogaba; por qué, entre una cápsula de genomas, moraba la estructura de una nueva vida. Aquellas energías la movían, migraba un origen protegido entre millones de toneladas de gas dióxido de azufre, subía y daba vueltas en la estratosfera, esa atmósfera superior.

En esa cápsula de luces y energías, iría el germen que envolviere a un niño de tres años. Gases se combinaban con agua de los mares y un torrente de nubes, el agua creaba partículas aéreas de sol que se reflejaron y dispersaban, algunas de los otros rayos de otros soles, bloquearon la superficie. Entre una helada con luces de oscuridades, la cápsula transportadora llevó al niño al lado de la Madredigua que llamaron Bachué.

La diosa muisca de los cuentos del abuelo recibió del agua de la laguna Iguaque a un niño de tres años.

Allá en la Polinesia la vida transcurría entre erupciones de volcanes submarinos, las islas aparecían, las poblaban y se las volvía a tragar el mar. A Tonga, Samoa y Fiyi, llegaban exploradores españoles, guerreros, aventureros, borrachines. Católicos y Metodistas. Las leyendas de sus dioses, Maure y Rupe, hijos de las luces de miles de estrellas, bajaron como energías entre un coco gigante enviados por Rangi, el padre del gran cielo. Entre idiomas, contagios de enfermedades y doctrinas impuestas, leyendas se perdieron.

En Colombia, al altiplano de los Muiscas llegaron españoles, alemanes y aventureros a recoger aquella luz de estrellas, la energía de los volcanes y el germen vital del agua que las leyendas habían transformado en oro. Se enceguecieron con el oro, contagiaron a los pobladores Guanes, Yarigüies, Muiscas, chibchas, caribes todo pueblo indígena. Una trasmutación de enfermedades y leyendas con curas doctrineros y dioses nuevos. Santos de Sacristía. Dudosas vírgenes de madera opacaron a Chía la diosa de la luna. Bajo la luz de Sue, el dios del sol, se llevaron el oro y los caminos se llenaron de cruces.

Milena pensaba y leía, añoraba el café de la abuela y se dedicó la tarde a trazar caminos de leyendas en un mapa donde marcó también la explosión nueva de los volcanes que anunciaban las noticias.

Me llamaban «Negra Casilda». Dicen que fui una líder Malí reconocida ante los hacendados vallecaucanos, lideré fugas de esclavos; ayudé a los míos, afrodescendientes, en su rescate por su dignidad humana. No esclavos. Eran sueños de negros cimarrones.

Había nacido en Malí – África en 1823, escriben. Secuestrada con mi padre y prisionera en un barco negrero llegamos a Colombia, fui examinada como un ente sin alma, me valoraron sana y fuerte. Fui encerrada en el barracón del maestre del navío. Me negociaron desnuda en el mercado de esclavos de Cartagena. A mi padre lo sacaron y me entregaron al comerciante español Pedro González; más traficante aún, me revendió a un hacendado vallecaucano para que trabajara en sus plantaciones de caña de azúcar de los ingenios en Palmira.

En aquellas plantaciones afronté con rabia y entereza mi destino. Ya actuaría con rebeldía libertaria. Inconforme e incomprendida en la tierra feudal, logré el habla española y escribía mi sueño. Me reconocí igual a esos amos y compartí esa sensación a los negros. En 1840, narran quienes han escrito sobre mí, acompañé y di aliento a cuarenta y cinco esclavos inconformes por maltrato; nos fugamos a las montañosas y creamos el Palenque de los Ceibos en una rivera del río Amaime. Sitio fértil y rico en aguas, donde la pesca y el trabajo aseguraban la subsistencia libre.

Mi historia se repite en varias fuentes y es confusa. Dicen que con un criollo tuve cinco hijos, que él también ayudó a varios esclavos a liberarse y terminó fusilado en la plaza pública de Palmira.

Que aprendí a leer y escribir cuando viví con un español criollo, padre de mis primeros cinco hijos; hombre sensible, quien me apoyó y actuó como intermediario para que los negros de varias haciendas se fugaran. Lo fusilaron en 1857 en la actual Plaza de Bolívar de Palmira, Valle del Cauca, acusado de traición y conspiración.

Escriben que con el negro Anatolio Chalá Lucumí, mi amigo esclavo liberto de Guapi, tuve otros nueve hijos.

Promoví la huida de más esclavos; fui capturada, ahí sin libertad, me asesinarían y descuartizarían. Así atemorizarían a los cimarrones y esclavos en cautiverio para que desistieran de escapar de la esclavitud. Dizque escapé con mis prácticas de magia y brujería. Toda mujer rebelde termina memorizada como bruja.

Como mujer guerrera y libre, no me dejé humillar o maltratar por los blancos, ni los negros. Quienes escriben, insisten en mis mencionados saberes de magia y medicina natural. Yo sí curaba con hierbas y semillas, como cualquier madre y mujer, son lecciones de la selva y la tradición. En especial sobre picaduras de serpientes.

Como devota de mis dioses africanos, no acepté el Catolicismo, esa religión de verdugos y esclavistas. También por eso fui descrita como bruja y adoradora del diablo.

Me describen esbelta, alta, cantadora africana y con mi buena tonada nativa para el sangaré, mi voz cantora con pocos tonos; entonces, tocaba la marimba y los ritmos se me sentían, orgullosa de mi piel negra.

Dizque yo, La Casilda, tuve un segundo marido llamado Juan Gregorio Caicedo Caicedo, que había nacido en Guapi, Cauca -Colombia. Un hombre curandero, brujo hechicero y también rebelde, quien después de haber sido declarado en libertad, salió de Guapi a Cali donde trabajó como jornalero en el Ingenio Manuelita de Palmira. Escriben dizque me conoció a mí mismita, La Casilda, que nos casaron ante un cura y tuvimos nueve hijos. Dizque soy Casilda quien tuvo catorce hijos y más de sesenta nietos.

Dizque soy Casilda, la que muchos años después reencontré a mi padre, a quién no veía desde cuando me vendieron como esclava en Cartagena. Dizque mi padre era un «Hougan» o Sacerdote Vudú a quien también trajeron de Malí en el mismo barco negrero. Dizque él me transmitió, a Casilda como hija, sus conocimientos secretos y me apoyó con la causa de los negros Cimarrones para que lograran su sueño de libertad.

Por ahí la memoria se me confunde con tantas versiones porque habría vivido mucho más de ciento veinte años.

Que después del encuentro con mi padre, me infiltré de nuevo como jornalera en las plantaciones de caña, dizque di a los esclavos un polvo tóxico y narcótico y cuando terminaron su jornada, lo echaron en la bebida de los blancos. Que así huyeron y se unieron al Ejército Negro. Que igual sucedió con las esclavas de la cocina; así como esto, lograron muchos esclavos escaparse para unirse a la causa libertaria. Porque escriben sobre mí que Casilda, el 14 de febrero de 1862, llegué con más de cien negros, mulatos, e indígenas, cuando vencimos al Ejército Criollo de Palmira.  

Dizque La Casilda muere en octubre de 1945 en Palmira y no pudo ser enterrada en un cementerio; por que los blancos, influenciados por costumbres y creencias religiosas, decían que ella no era digna de enterrarse en un panteón cristiano porque era «negra», aún más, por qué, si fue considerada una rebelde, enemiga de las autoridades civiles, eclesiásticas y militares, que en el siglo XX, seguían considerando como un delito grave que el negro se rebelara y luchara por su libertad.

Entre tanto escrito; la tengo clara, porque fui una negra real, me transformaron en bruja y también en mito. Casilda Cundumí Dembelé, libertadora de los negros en el Valle del Cauca. Mujer fuerte, valiente y longeva. Quien vivió los últimos años al cuidado de una de sus nietas. Soy leyenda y morí a la edad de 122 años.

Fuentes hay varias. https://enciclopedia.banrepcultural.org/index.php/La_Negra_Casilda

Narrativas desde Tacaloa

Éramos tres las niñas, jugábamos en una calle larga y perdida entre su caparazón de olvido: rondas, matarile, escondrijo, a que te cojo ratón y otras ruedas de cantos; cogidas de las manos, cruzábamos alboradas tras estrellas rezagadas.

Éramos tres las niñas, las tres hijas de padres distintos y una misma madre, con un hermano mayor y un gato angora, una vida en caserón con vistas al río y la montaña, un patio de flores, mil olores, mangos, naranjales, nidos y trinos, gallinero y tres garajes; veíamos la vida entre rendijas, camiones, automóviles, camperos. Nos metíamos bajo la puerta de latón en nuestro juego al extravío tras los viajeros. Tierra, cielo y campo a itinerarios en busca de ese asfalto que conduce a las conquistas del día en las ciudades repletas de esperanzas y de miedos.

Una noche llegaron unos nómadas, descendían desde alguna estirpe neandertal muy olvidada en los límites del mundo, estuvieron disgregados desde los tiempos más ignotos entre las neblinas de la era glacial, los habían extraviado sus soledades y oleadas de trashumantes, diluvios y contratiempos entre rutas de fango y atascaderos de magma basáltica. Dejaron marcas rojas en las estalagmitas de un yacimiento malagueño, migraron perseguidos por hordas de tribus desarraigadas, se orientaron hacia  un sendero de tundras, bordearon continentes hostiles, eludieron el abismo en cuyo fondo se levantan las murallas del fuego eterno del infierno y 1014  volcanes en perpetua erupción; escaparon a más de 650 siglos de exterminaciones étnicas, cruzaron cinco mares que aparecían y desaparecían entre sus propios mitos.

Una goleta antigua superó las aguas calientes que expulsan los huracanes y las tempestades del Caribe y el sur del Asia y remontó las aguas dulces del trópico andino. Instalaron sus carpas al lado del río; ellas con faldones pintorescos, ataviadas con collarines de semillas de Madagascar y el norte europeo, caninos de animales africanos, osos blancos y piedras de ágata y lapislázuli.

Llegaron en gran celebración.  Recorrieron la Calle Larga, portón tras portón, ofrecieron alhajas de baratijas y prometieron un porvenir sin sobresaltos desde los mapas del destino.

Una de ellas, Mariana Pihedova, pregonaba su erudición sobre los rasgos de la personalidad, las biotipologías y patologías, bosquejadas por la genética en las líneas prensiles de la mano. Heredó su poder de la revelación desde los anhelos de un sabio fenicio, contrastaba las impresiones dactilares y la correlación entre la longitud del anular y el índice, caracteres que se definen durante el crecimiento embrionario por el efecto de las hormonas que circulan por el útero con un torrente de huellas genéticas; y ella, con la quiromancia y la astrología de todas las civilizaciones y culturas, podía entender otras señales que definen los misterios de la vida en la conducta, en los sufrimientos y los imaginarios de las personas.

Ella escrutó en la vida de nuestra abuela Betsabé sus divergencias entre la felicidad infinita y el vacío de soledades por su relación con el negro Mena, quien la enamoró un día alucinante en la isla Margarita y fue uno de sus siete amores, dejándola preñada de mamá y después ha sido una experiencia de fogosidades y sacrificios.

Otra caminante. —Soy Romelia Natchkovo, conozco del futuro familiar que se perfila en las separaciones del árbol genealógico y se advierte diluido entre el caos del humo y las trazas de las cenizas de los cigarrillos—. Ella dijo a nuestra abuela Betsabé que Mena la amaba infinitamente, pero era un hombre capaz de repartir todo su amor con entusiasmo y ternura entre varias mujeres porque venía de una alcurnia de mandingos que solamente era esclava de su propia libertad.

Los hombres de las caminantes montaban en potros cerriles que domaban con las yemas de los dedos aplicadas como agujas en los puntos donde vibran  las energías musculares de los equinos, para venderlos briosos y soberbios en las ferias de los pueblos; los  más viejos, machacaban en el fondo de unos cuencos de cobre, los desinfectaban con ácidos de pringamoza y otras ramas  para forjar las pailas de los cocineros.  Organizaron con José Reyes varias carreras de caballos en la calle de La Pista al lado del hospital y le enseñaron como preparar a los potros y a los jinetes para ser ganadores.

— Hola, las tres jovencitas: ¿Cómo os llamáis? —, exclamó una mujer blanca y alta de ojos negros. 

—Somos Diana, Maite y Aleyda de la familia Sánchez Mena, abandonadas por nuestros padres; las tres hermanas vivimos aquí, en la Calle Larga—, respondí Diana con voz lenta y afinada. 

—¿Queréis seguirnos para conocer el mundo?   Iremos desde el Caribe hasta el Brasil por las rancherías más confinadas, conoceremos sus tradiciones milenarias y aprenderemos los principios activos en la química de las plantas tropicales y los elementos sustanciales de los venenos animales—, replica la mujer.     

—¡Hola jovencitas! —, declara otra, —aprenderemos  los cantos y los bailes, los rituales y mitos en las fiestas de todos los países—. Decían en su propia algarabía:  —Estamos afanosos, nos iremos hacia una zona más exuberante donde el sol persistente y los vientos de la aurora nos colmen el alma con energía.  Exclamaba un viejo. 

—Un lugar que intensifique los colores a mis carpas—, completaba su hijo. —Allí podré conquistar con más carácter la curiosidad de las señoras y la ilusión de los señores—, meditaba en voz alta su mujer. Mientras los tres organizaban sus baúles atiborrados con los efluvios esenciales de su fórmula para el elixir de la eterna juventud, los frascos con las pócimas necesarias para aplacar los miedos, los filtros con el aliento divino que expulsa las almas para todos los males y los sufrimientos de la humanidad, y todo tipo de talismanes para la buena suerte.

Estábamos decididas a acompañarlos. Nos contuvimos, se apareció el compadre de mamá y le confió nuestro secreto al tío Martín Sánchez; debimos desistir de aquella andanza porque nos asustó: —Esos caminantes las venderán a los barcos extranjeros en Cartagena de Indias y en el muelle de Santa Marta, terminarán la vida como lavanderas de pisos, cocinarán como esclavas y calmarán las ansiedades impasibles de un sinnúmero de  marineros; después,  las obligarán a apaciguar la furia semental de los piratas—. Hasta nos narró las leyendas malditas, historias de cuando se les agotan las raciones y emboban a los niños con brebajes para desnucarlos y después hacer fiestas con viandas de carne tierna y ron barato.

Esperanzas y mitos conectados, estaban entre granizo, el camino de lluvia donde viajaron las creencias, era senda de la fe que aseguraban las capillas rurales en Alto Cauca, La Estrella, El Trébol, El Español y el Camino del Privilegio con en el sitio de La Capilla que tumbaron para paso del ferrocarril.

Marsella y Chinchiná tenían liderazgos y fortalezas en tiempos del departamento de Caldas, se opacaron con la separación que creó a Risaralda. Requerimos acuerdos que fortalezcan la región cafetera y como patrimonio cultural. La nueva cultura.

A Villarrica de Segovia, algún terreno entre uno de los nombres que tuvo Marsella, llegaban los exiliados de tierras difíciles y sin oportunidades, construían los caseríos de los años esperanzados del siglo XIX, buscaban su parcela y un destino con el oro o los cultivos. Crecieron sus cafetales y proyectos colectivos. En el siglo XX la Federación de Cafeteros con sus comités locales y la cultura económica, producen lo mejor, acercaron los sueños a las realidades: tierra, trabajo, vivienda, familia unida, vecindarios prósperos.

Antes del café, llegó el cura en su año con un pregón antiguo, la tierra prometida no estaba en estos destinos, se las tenía Dios en los cielos. Sería necesario el sufrimiento acá abajo para alcanzar la gloria en un cielo de heredad divina y salvadora. En medio de una borrachera el menos creyente, pensó el nombre de Gloria para su nueva hija, porque aquella gloria sagrada era tan complicada, mejor una felicidad con bellos ojos en un cuerpo de mujer.

Los abuelos encontraron tierras de aires nuevos y vientos difíciles, trajinadas por violencias de hombres armados que andaban por trochas entre ramales montañosos. Levantaron el poblado con sede de poder local, debía construirse la iglesia mayor. Allí al frente estaría el parque principal con el palacio municipal y un colegio católico.

Los mayores dueños de la tierra hicieron; por ahí mismo, sus viviendas y locales de comercio. Reservaron un salón para socios con su nombre en mayúsculas, en ese Club Social escribieron su propia historia y desconocieron en ella a los no católicos. La calle principal se nombró Calle Real para un territorio sin reino, era real con esas palabras castellanas.

La calle del pecado tenía su identidad, en algún municipio la llamaban Colegurre, en Marsella El Morro y no sé el origen, los hombres allí buscaban otros morros. La reina del lugar fue la morrocotuda y hubo una cotuda cuyo sitio gozón llamaban el coto. En la Calle de la Pista la fiesta quincenal con apuestas por carreras de caballos. Las había entre chalanes y otras entre desarrapados con táparos, incluso Matusalén, el caballo más viejo de mi abuelo, fue un campeón entre yeguas y caballos ancianos.

En cuatro capillas se asentó más la presencia sagrada invisible, entre vírgenes de yeso y santos con mala cara. Desde la cuchilla por donde llegaron los españoles y sus descendientes y los caminos nuevos con caseríos, salas de oratorio, altar y torre de campanario, construidas en convites y parrandas con aguardiente. Las motivó el cura Jesús María Estrada, fijó en los pobladores la religión católica. Su palacio en la iglesia principal con torres más altas que un castillo medieval.  

Surgieron con la unión entre creyentes y organización de base, comités de vecinos para las fiestas patronales que cargaron imágenes de la virgen por los senderos que ocuparon los liberales caucanos, aquellos librepensadores que pelearon por la división entre la iglesia y el estado con los conservadores paisas. Guerras frontales. Pelea de fanatismos violentos, animada con símbolos rojos y azules.

Aquella competencia se ritualizó con fiestas en los días de la virgen, o un santo patrono, había centelleos de luces y truenos, una vaca loca con sabiduría de polvoreros.

Esta tierra cafetera entre los ríos San Francisco y Chinchiná, límite donde en el siglo XIX pugnaban por el poder la hegemonía antioqueña con la caucana, luego de una guerra de mil días entre liberales rojos y conservadores azules; lo más conflictos, se combinaba ese baile continuo de varias formas. Rosarios, celebraciones, semana santa y los días de la pólvora. Monseñor Estrada fue un domesticador y un motivador, impulsó organizaciones católicas de base, veredas con comités para fiestas patronales.

En los años del pacto de rojos y azules (1958 a 1974) período del Frente Nacional, con democracia cerrada donde solo ellos compartían el poder nacional, regional y local, se distendieron las violencias políticas, se crearon las Juntas de Acción Comunal, en cuya organización intervenían el cura y el alcalde con promotores municipales. En esas organizaciones veredales y barriales los vecindarios generaron mejores carreteras, escuelas, acueductos Y electrificación rural, mejores calles y el manejo del poder comunitario de base para empoderarse y negociar con el estado.

Algunos hablaron mal de las juntas de acción comunal por politiqueras, desconocen que en esas reuniones los liberales y conservadores aprendieron a trabajar solidarios por el bien común, a negociar con los representantes políticos los llamados auxilios económicos para sus obras colectivas, el Comité de Cafeteros era impulsor de obras y también en su estancia y en las juntas ha sido motivador. Eligen y son elegidos en representación de sus vecinos y productores, son parte del poder local de base.

Surgía una nueva forma de estar y ser en el poder sin tantas camándulas. Los jóvenes peludos de los años sesenta, trajeron la moda urbana y las pastillas anticonceptivas que borraron los placeres en la Calle del Morro. Crearon su propio conjunto de poder con organizaciones como la Casa de la Cultura y trabajo comunitario para nuevos barrios, impulsar la cultura hacia una vida sostenible y obras públicas.

En Colombia, entre estas realidades de organización política no cabían otros librepensadores o los atados al marxismo leninismo. Surgieron otros partidos y otras violencias porque, cuando no hay lugar en los poderes, la guerra es el ritual, enfrenta contraculturas con disfraces de soldados, grupos violentos y guerreros.

Fondas camineras: Se recuerda con nostalgia las fondas camineras a donde llegaban a descansar los arrieros que colonizaron el suroccidente colombiano.

Traigo desde Manizales, la capital de Caldas, departamento del paisaje cafetero, al Flaco Jiménez, le decimos así. Así lo presenta el escritor caldense José Miguel Alzate.

El primer capítulo de “Manizalados”, novela del Flaco Jiménez, entrega una narración de un escritor de estilo depurado, un lenguaje con la gracia que nutre a veces una prosa de giros con un buen humor. El nombre mismo del narrador, Miguel de Cervantes Zuluaga, quien cuenta su vida en primera persona, es un juego intertextual que toma el nombre del autor de “El ingenioso hidalgo don Quijote de la mancha”. Recrear con alegría los hechos que le toca presenciar; a veces protagonizar, como el acto inicial, un atentado contra el general Camacho en Bogotá, Hotel Tequendama, donde él tuvo a su cargo, por orden de una célula guerrillera, poner una bomba. 

https://www.lapatria.com/opinion/columnas/jose-miguel-alzate/manizalados-la-novela-del-flaco-jimenez

𝙲𝙾𝚂𝙸𝙰𝙲𝙰 𝙴𝚂𝚃𝚄𝚅𝙾 𝙴𝙽 𝙼𝙰𝙽𝙸𝚉𝙰𝙻𝙴𝚂 EN LA TIENDA DE LA TIA CLARA.

La tienda de mi tía Clara, en el camino que va de Neira a Manizales, tenía cucas, gelatinas, polvorosas, borrachos, liberales, cocoteros y aguardiente amarillo de Manzanares.

⸺¿Ustedes los citadinos a que vienen al campo? ⸺ me preguntó, un día, la tía.

⸺A desestresarnos tía…

⸺¿Y los del campo a donde vamos entonces?

⸺No sé, tía. ¿Al mar tal vez?

⸺No sea tan sororombatico. Vamos a la ciudad. O salimos al corredor de la casa a ver pasar gente para la ciudad. Por esta tienda por ejemplo pasó para Manizales el obispo de Medellín con mitra y báculo en una mula blanca, pasó el elefante del circo Royal Dumbar arrancando racimos de banano con la trompa.

Pasaron los tenores de La ópera de Milán ensayando una ópera, el Verraco de guacas con sus seis mujeres, un automóvil desarmado que traían en una parihuela de bueyes (el primero que llegó a Manizales), paso el judío errante y dijo profecías, el poeta Valencia de Popayán dejó la firma en la pared y pasó también el más vulgar de los vagabundos, el tramposo y boquisucio Cosiaca.

⸺¿Usted conoció a Cosiaca tía? ¿Y cómo era?

⸺¿Cosiaca? De todos los que nombré ¿el único que le interesó a usted zumbambico fue Cosiaca? Ahí se ve lo pernicioso que es.

⸺Es por cultura general tía

⸺Cultura las cachas. Lo que usted quiere es aprender perrerías. Muérgano, marrullero. Pues sepa y entienda que a Cosiaca le fue mal porque era jodido desde chiquito. Con decirle que a los ocho añitos el papá lo echó de la casa. Que se fuera a rebuscar, le dijo, a conocer mundo.

⸺Pobre creatura.

⸺¿Pobre creatura? No señor. El mañosito se fue a embaucar montañeros con un culebrero que vendía agua en fraquitos, disque traída de Fátima y esa tal agüita le daba larga vida a los que tomaran dos gotas en ayunas, todos los días.

El tipo disque ponía una caja en el suelo y decía que iba a sacar una culebra Mapaná. Los campesinos ingenuos y desprogramados hacían corrillo para ver salir la culebra y entonces el embaucador, en vez de la culebra sacaba con mucho misterio el frasquito y les decía:

“Que pesar de nuestros tatarabuelos que NO CONOCIERON este elixir y prueba es que todos están muertos ¿Verdad? ¡!Que pesar!! En cambio, yo tomo desta agua bendita todos los días y aquí donde me ven gordo y colorado, joven y bello, tengo ya 755 años cumplidos”.

Así recorrieron mucho, hasta que un día en Fredonia, después de vender todo, el culebrero se fue para el hotel y un campesino desconfiado se le acercó a Cosiaquita que estaba recogiendo la caja de la culebra y le ofreció un peso (que era mucha plata en esa época) si le contestaba una pregunta, pero con la puritica verdad.

Cosiaquita dijo que, SI. Y juró por esta cruz bendita, que claro que le decía solo la verdad y se embolsilló el peso y el campesino preguntó:

⸺¿Es verdad que ese culebrero tiene 755 años?

⸺No señor –respondió con franqueza el picarito–. Lo que yo le diga es mentira. Para que le voy a hablar mierda. Yo no sé cuál es la edad de ese güevón. ¿No ve que apenas llevo 100 años trabajando con él?

Ya grande, Cosiaca estuvo en las ferias de Manizales y en una urgencia SE tuvo QUE CAGAR detrás de un árbol en el parque de Bolívar, pero un policía lo vio y lo amenazó:

⸺Cochino Cosiaca, le voy a dar parte al alcalde.

⸺Si quiere désela toda señor agente, respondió cosiaca mirando satisfecho la obra que acababa de realizar al pie del árbol.

El policía se fue muy ofendido y Cosiaca se puso a dar vueltas por el pueblo hasta que se enamoró de un carriel muy bonito que traía un Marinillo, de cuero de nutria.

⸺¡El Marinillo tenía cuero de nutria, tía?

⸺No pendejo el carriel era de Nutria, en esa época mataban las nutrias y los tigrillos pa hacer carrieles y resulta que el Marinillo era un rico muy humillativo y llamó al policía para ponerle la queja: Que Cosiaca no hacía sino mirarle el carriel, que talvez quería robárselo.

El policía que estaba berraco con Cosiaca, lo agarró de la ruana y lo llevó donde el alcalde don Marcelino Palacio

⸺Ese carriel es mío dijo cosiaca. Señalando el hermoso ejemplar que traía terciado el marinillo ⸺Me lo robaron en Salamina hace tres días.

⸺Muy sencillo Cosiaca, ⸺respondió el alcalde, que era hombre salomónico⸺, diga usted que tiene el carriel para saber si de verdad es suyo. Pero si no acierta, lo meto a la cárcel por injuria y calunia.

⸺Si señor alcalde. Yo me sé de memoria las cosas de mi carriel, dijo Cosiaca y empezó a enumerar:

En ese carriel tengo una vela de cebo (para alumbrar de noche y para untarme en las peladuras porque desde Medellín hasta aquí me gasté una mula y dos culos)

El alcalde sonrió y efectivamente encontró la vela en el carriel. ¿Y que más tiene Cosiaca?

⸺Tengo una camándula (para rezar el rosario porque soy muy católico), tengo los dados (porque me gusta el juego más que a un gato chiquito), una peineta de plástico azul (que le falta un diente) Un espejo (que por detrás tiene la estampa de la virgen del Carmen), una pastilla de Mejoral (porque mejor mejora mejoral) y otra de Anacín (que al dolor le pone fin).

El alcalde iba sacando esas cosas y Cosiaca seguía diciendo:

⸺Tengo una aguja de arria (para coser costales), dos metros de cabuya, un atao de tabacos (desde aquí hasta Neira me gasto dos tabacos) un yesquero (para prender los tabacos) un trompo (cójame ese trompo en la uña) una pirinola, una barbera y una navaja capadora (pa pelar naranjas), Un frasco de Sal Vida Lister (porque no es el corazón el que regula el amor sino el hígado y un hígado aliviado es amor asegurado)

El alcalde muy asombrado seguía sacando las cosas y las ponía sobre el escritorio ante el desconcierto del Marinillo.

⸺Tengo el almanaque Bristol (la guadua se corta en menguante), el Tricófero de Barry (para la caspa voladora) Alhucema (para el dolor de cabeza) Vic-vaporub (se frota y basta), una lupa (agáchese y me lo chupa), agua florida de Murray y Lanman, un tute (porque yo a cualquiera le hago LAS CUARENTA), tengo un cóngolo (para la buena suerte), una herradura vieja, la uña de la gran bestia, la emulsión de Scott (con aceite de hígado de bacalao), la novena del niño dios (disque San José era padre putativo de Jesús. Que grosería) un ajo macho, una pata de conejo, unas alpargatas de repuesto, un reloj (marca ferrocarril de Antioquia), un frasco de BAY RUM siete medallas (para después de la afeitada, pero en caso de emergencia me lo tomó pa desenguayabar) tengo la foto de la novia y (un cachito de su pelo), y la foto de un amigo (y un pelito de su cacho).

El escritorio del alcalde ya estaba lleno de cosas y Cosiaca seguía recordando mientras el marinillo palidecía. Todo lo que el pillo enumeraba era inmediatamente encontrado por el alcalde y los que hacían corrillo, incluida la tía Clara, ya se estaban convenciendo de que aquel carriel pertenecía a Cosiaca.

⸺Tengo además una botella de tapetusa (con un trago en ayunas se matan todas las lombrices) un frasco de Piparzol (purgante de efecto mortífero), un poncho de cuadritos, un pote de Vaselina (usted sabe pa qué señor alcalde) una pasta de jabón de tierra, un parche de cariaña (para las heridas de machete) Pomada Merey (para las heridas de bala) bicarbonato (para la pedorrera) una copa aguardentera, una cuchara de palo, un plato de peltre y un pocillo y una tusa ( para las diarreas). Un limón (el limón es el medico de los pobres) una dentadura postiza (de repuesto), un pañuelo rabo de gallo, un cuero de culebra enrollado, una estera de guasca de plátano y una cobija (porque uno nunca sabe dónde lo va a coger la noche), un canasto para coger café, un zurriago (para espantar los perros bravos) una parrilla para asar arepas (el que no se voltea no se asa), una máquina de moler maíz y cinco morrocotas de oro.

⸺Definitivamente este carriel es suyo dijo el alcalde. Enseguida le entregó el carriel a Cosiaca y metió a la guandoca, por ladrón al Marinillo, que juraba que el carriel era propio y suplicaba que le dejaran siquiera la plata y los tabacos.

⸺¿Y usted Cosiaca como se acordó de todo? Le preguntó la tía por la noche en la tienda cuando cosiaca fue a celebrar con aguardiente amarillo de Manzanares.

⸺Pues porque todos los putos carrieles tienen las mismas maricadas, respondió el pícaro y pidió otra ronda para la concurrencia. Y todos se reían de sus ocurrencias.

La tía clara agradece a todos sus compinches por el apoyo y les amda decir que comenten y pregunten y compartan zumbambicos.

El FLACO JIMÉNEZ

labinA escuchaba miles de cantos de cigarras, emitían frecuencias que se movían entre ondas de frío y de calor desde la tarde hasta medianoche, sus zumbidos no le rechinaban desde aquel miércoles de octubre, los pensó como un eco del cielo cuando nació Nubia su hija; como buen padre, recordó ese amanecer de hace diecisiete años cuando escuchó su gemido tras el primer canto del gallo que silenció a todas las cigarras. La niña lloró y tiritó del frío ya fuera de la comodidad del vientre.

labinA había madrugado a despedirse de la luna que desaparecía tras el cerro de Tatamá, él se sentía al revés y sentado en la cocina, se examinaba todo el cuerpo porque creía lo había poseído una mujer gusano; estaba ahí confuso, tomó su pocillo de peltre, atento de la noticia de doña Rosario la partera. Ella le había anunciado un gran día y una buenaventura porque en esa semana millones de cigarras habían salido de la tierra después de un encierro de diecisiete años.

En siguiente época sonaban de nuevo las cigarras, ese tres de junio amaneció claro tras la lluvia, se tomó el tinto de los tragos de siempre y labinA presintió que se le escurría por sus tripas exteriores. Le dijo a Nubia que sintió las gotas del café cuando pasaban por el cardias, se movían como la sangre y le cayeron al estómago como a una palangana que lo revolvía y lo vaciaba en los intestinos. Sintió que su hígado colgaba del ombligo como agarrado de un gancho de carnicería. Su hija le palpó la punta del intestino y la naturaleza de su apéndice, lo sintió flojito y muy puntudo. Solo pudieron recomponerse de esa imagen cuando labimA se cambió la ropa para irse al cafetal.

La finca del paisano labinA se ubicaba en una vereda vecina a la tierra de un médico compañero suyo durante la escuela primaria, Nubia le sugirió visitarlo porque de tanto en tanto los visitaba y lo sabía escuchar; tenía su pendejada; un especialista  en vaciar el bolsillo de sus pacientes, les atendía en sus lenguajes y los reconocía hasta en lo más profundo sus animosidades, sus malestares, sus perfiles psicológicos con sus imaginarios y los desajustes de su fisiología.

A labinA, así percibía su nombre, aunque lo real sería al revés, en los días de la cosecha lo visitó el vecino médico, le escuchó y examinó, le aguzó el oído a sus malestares. Acostado sobre la mesa del comedor le verificó con un tenedor forense las revolturas de su cuerpo; al tiempo, le entendía esas palabras de su arrevesado lenguaje: -rop íha rotcod, iha em agleuc anu asoc-  

Por cada parte que le palpaba, el hombrecito sentía el enrevesamiento de sus órganos. Escúchame: Debemos iniciar la recomposición de tus tormentos y mejorar tus descomposturas, me contarás tus sensaciones y te haré una operación. Y labinA lo miró —orep, ¿ose on áres yum orac rocod?—   y el doctor:  Humm…  No es ese el problema. Hombre, piénsalo, si en la cirugía y te saco la apéndice, tu tripitorio funcionará mejor y se reacomodarán tus órganos. Un mes luego de la operación y medicinas, el intestino grueso se habrá acomodado, sentirás gran alivio después de comer. Piensa que pasados sesenta días, podrás devorarte un toro o una bandeja paisa.

Nubia le replicó que era una solución muy costosa. labinA le explicó que era cuestión de vender seis vacas y tres marranos- Así la cirugía se pudo financiar.

Cuando labinA regresó de Medellín, hablaba a todos y lo explicaba con detalles, decía sentirse muy bien. Llegó al pueblo el día del mercado, era un hombre cambiado y su felicidad consistía en demostrarle a cada uno de sus vecinos la cicatriz de su operación. Parecía un soldado del Batallón Fudra, recién salido de mil batallas, se sentía un héroe de mil guerras.

Transcurrieron las siguientes tres lunas perdidas y aparecieron en los cafetales millones de arañas rojas, tejieron un manto blanco que amenazaba arrasar los cultivos. labinA percibió que se le habían metido por entre las orejas y los agujeros de la nariz, no sabía si por esa sensación de una procesión de arañas rojas que le andaban por todas partes, se le había volteado el cuajo. El médico vecino lo llevó a su clínica en su carro BMW hasta Medellín y lo operó; y así,  mes a año y temporadas, a más lunas perdidas, con cada aparición de hormigas arrieras, o nubes de cucarrones, invasiones de polillas, algo se descomponía en la mente de labinA y se reflejaba en su cuerpo. El médico vecino le hacía operaciones por hernias inguinales y problemas en el vientre.

El veintiocho de diciembre, labinA sintió un pulmón congelado y lo trasladaron a Bogotá donde lo metieron en un pulmón mecánico para descongelarlo y calibrarlo. Seis meses después, cuando labinA caminaba hacia adelante, sentía que la sangre se le devolvía, y al revés, cuando caminaba hacia atrás cot cot cot; el asunto era grave, lo llevaron a Miami donde le aceleraron el flujo sanguíneo que se estaba atascando en las venas y le acomodaron el sistema circulatorio tras una cirugía de corazón abierto.

Con cada cambio de luna a labinA se le removía un imaginario telúrico con sonidos de la tierra y ruidos de animales, los gusanos picudos que roían en las palmas, las nubes de libélulas y resplandores de cocuyos. El médico miraba los fenómenos que anunciaba el almanaque Bristol satisfecho, a cada cambio de temporada le añadía una operación; aunque se gastara una fortuna labinA se mostraba más y más feliz.

En la plaza de aipA, antes de la misa mayor en el día del mercado, a labinA lo rodeaban los campesinos y muchos visitantes. Le preguntaban por su estado porque ya era reconocido con un personaje exótico; y él, se quitaba la camisa y se bajaba los calzoncillos para mostrarse  a todos; así explicaba, cada vez mejor y a cada uno las circunstancias de los fenómenos de la vida natural cuando le dejaban sus desarreglos físico y orgánicos, y como su médico amigo se los cura con sus cirugías. Su cuerpo era un mapa de cicatrices y huellas de una guerra mundial donde todos ganaron, los cirujanos dejaron sus marcas en el cuero de labinA y en los $$$ de las finanzas en la clínica del médico.

LabinA, a pesar de sus dolencias y en su heroicidad imaginaria, con su conversa arrevesada de siempre, era una lanza en los negocios, siempre hubo vacas lecheras, marranos para engordar y cultivos para financiar sus aventuras con los cirujanos.

Perdí durante muchos años el rastro de labinA. Sus hijas crecieron y se fueron a buscar fortuna en España y Estados Unidos. Nubia sentía su ausencia y le convenció; vendió las tierras y llevó a su padre en la tercera temporada cuando regresaron los cantos de las cigarras.

La semana pasada, lo encontré en una revista de farándula, retratado ahí, era un personaje en una página central, el protagonista de un reportaje. Su figura más joven, un labinA renovado y en las ondas de la moda con un peinado punk. Tenía todo su cuerpo repleto de tatuajes y rejuvenecido facialmente por efecto de siete cirugías plásticas, le seguían quince reporteras a quienes habló de sus cirugías. Ya era una figura del Jet Set. Había participado en películas y en un reality show sobre permutaciones humanas a partir de aprendizajes y hechos experienciales. 

No sé si sea labinA y tampoco lo dudo; aunque, algunos de sus descendientes están en las ondas más rarísimas del postmodernismo; conocí a uno de ellos a quien apodaron gusano en recuerdo de las extravagancias de su abuelo; y como dicen por ahí, dizque todos tenemos un doble.

Existe un alguien que anda por ahí perdido en el mundo, a lo mejor sea ese el doble de labinA. Lo malo es, como dice Fabio Alzate, que si llega la circunstancia cuando uno se encuentre con el doble, el uno es el positivo y el otro el negativo, entonces los dos estallan y se esfuman sus moléculas y continúan entonces, una serie de estallidos atómicos como la otra gran explosión para otro universo. No sé si sea verdad o no, y no me han dicho si labinA ya tendrá la contra para eso.

Santiago de Cali, Marzo de 2018.  

En este libro hay un pasaje: En su lengua se llamaba Aladino, según decía Marco Polo , era “El viejo de la montaña”, diferente al cuento de la lámpara; así como ha existido un Carranza colombiano, diferente al Venustiano Carranza revolucionario de México y a Eduardo Carranza el poeta.  

El viejo de la montaña y sus asesinos

Escuchó Marco Polo: un Muleet que significa herético según la ley de Sarain, había ordenado convertir en lo más bello, un jardín como jamás se había visto en un valle entre dos montañas. Allí habría los mejores frutos de la tierra, un parque con mansiones y palacios. Un edén con una fuente al centro y un caño donde pasara vino, en otro leche y otro de miel.

El Viejo de la montaña convenció a sus súbditos que aquello era El Paraíso, porque Mahoma había escrito a los Sarracenos que quienes van al cielo, tendrán cuantas mujeres hermosas apetezcan. La construcción de ese jardín se hizo como aquel paraíso de Mahoma, con fuentes de vino, leche y miel. Los Sarracenos así mismo creyeron en el viejo.

Aladino atrajo hacia su corte a doce jóvenes que habrían de convertirse en asesinos. A su entrada inexpugnable nada entraba; a ellos tras un brebaje, los llevaron adormilados. Ya despiertos en su recinto, les convenció que estaban en el cielo, con damas y damiselas y tenían cuanto deseaban en compañía de El viejo de la montaña, quien era su profeta.

Allí los adiestraron sobre el uso de las armas, convencidos que así eran los valientes del paraíso; cuando el viejo requería un emisario, le daba su brebaje y despierto en el palacio le indicaba su misión. Aunque teman de morir le cumplen, están en el paraíso e irán después al propio cielo donde serán señores. Al regreso a su corte, alguno es ejecutado por emisarios para guardar secretos, el viejo festeja su gran hazaña y conoce por testigos quien ha sido el más arrojado.

Os dejaré en este punto el libro Marco Polo, sin referirme al año 1562 del nacimiento de cristo, cuando Alan, el señor de los tártaros, le puso su final al Aladino, El viejo de la Montaña.

Espejos en la montaña

En el paraíso de las esmeraldas

Muiscas y otros indígenas americanos han creído que el mundo son tres estados: un supramundo arriba, el inframundo abajo y el mundo del medio donde están los humanos.

En una parte de este mundo estaba lo que Cristina Ulloa me definía como “El Valle de las viudas”, un poblado cercano a dos montañas Fura y Tena, patrimonio cultural en una zona donde están las más ricas fuentes de esmeraldas, los indígenas muzos habrían librado feroces batallas con los conquistadores españoles para no revelarles aquellos yacimientos. Las más valiosa gemas de allí ha sido la esmeralda Emilia. 

Otanche es parte de un paraíso perdido donde existen Fura y Tena, par de montículos en honor a su leyenda. Por allí el dios Are, al haber creado el mundo percibió que faltaba algo, vio unos juncos y de uno formó la creatura más bella a quien llamó Fura – mujer. Intentó repetirla con un junco mayor del que salió Tena – hombre. Al toser sobre ambas figuras les dio vida y os dejo a investigar o la intuición lo siguiente de este pasaje.

En poblados de aquel paraíso esmeraldero, donde las mujeres han llevado la peor parte. Muchos hombres eran educados para una guerra en que atacaba y se defendía el Señor de las esmeraldas, “donde pasa el Zar brota una gema” decían sus compañeros.

En Otanche existía un internado para los niños huérfanos, El señor del paraíso de las esmeraldas los visitaba cada semana y obraba como padre y protector. Los jóvenes crecían, les entrenaba sobre las armas, tras él aprendieron a obrar en los grupos armados en las guerras del Zar de las esmeraldas. Cuando triunfaban eran amos y jefes en el supramundo de los esmeralderos y si morían serían parte de un inframundo donde Are les guardaría energía en un lugar donde nacerían más esmeraldas. 

El Zar generó la bolsa mundial de las esmeraldas y fue ´poseedor de Fura y Tena, las dos esmeraldas más valiosas del mundo.  

Os dejo más de esta historia en:

https://es.wikipedia.org/wiki/V%C3%ADctor_Carranza

Ya no hay guerra, pero persiste la pobreza, la falta de oportunidades y la ausencia del Estado. Son casos las guaqueras, las viudas de la guerra verde y las trabajadoras que por primera vez entraron a competir en un negocio dominado por los hombres.

En mi mente se mueve un caleidoscopio generador de imágenes cambiantes de una existencia inteligible. La estudio e indago en otras mentes y palabras, busco cosas escritas, fotografías, datos para dilucidarla y entenderla.

Escribo desde reflexiones en mi libro «El Congal. Diáspora y bordado»

Algunos me han descrito su trasegar histórico, creencias y emociones que condicionaron sus estilos de vida en otros tiempos y el presente. Percibo sus retratos mentales más auténticos, sus imaginarios, esos atavismos mentales que les enlazan lo remoto a lo cotidiano.

Luis Antonio Toro Osorio, oriundo de Marsella, cuando era Caldas, casado con Elena Vargas, salió de Marsella y tras sus revueltas, fue alcalde de Armenia en noviembre de 1967 a septiembre de 1968. ¿Quién le marcó ese rumbo? Su experiencia de migrante al Quindío demuestra esa capacidad para apropiarse de escenarios y momentos decisorios. Circunstancias que se interpretan y se adaptan.

Asumimos tiempos y posiciones para situarnos en la historia, a veces nos sentimos un punto del presente que navega entre ondas del tiempo líquido que hace parte del universo; en otras, circulamos en un disco de acetato, giramos en formas diversas porque un disc-jockey nos pulsa, somos vibraciones con curvas y circunvoluciones de tiempo sónico que van y vienen, sonamos con emociones.

Persona es ser y sonar. Corremos entre el humo de la historia para alejarnos sorprendidos en una elipse que nos hace regresar al origen impregnados de tiempos futuros, recogemos pedazos vitales del pasado y los metemos en nuestra mochila experiencial, somos maneras de ser y de estar entre la vida, vida que es ayer y hoy, logros día a día hacia el futuro. Actuamos con actos de habla, sonamos con recuerdos y emociones.

Cada casa donde habité en Marsella, Pereira y Cali Viejo puede contener una novela. Aprendí del mito del oro que está emparedado en una casa que ocupó Vicente López, el primer alcalde de Marsella. ¿Qué pudo satisfacer aquel metal que solo dejó esa leyenda imaginaria?

Somos formas de existencia, realidades de tener intemporales, el oro y los metales, u objetos que se desgastan y deterioran, las cosas nos reflejan y en ellas las personas y su roce al paso del tiempo.

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Valoramos las casas antiguas y fundacionales por cuantos más hechos hayan sucedido allí y sus ocupantes más hayan dejado en su huella cultural. También se revalora o desmejora lo construido; se transforma en instalaciones para el negocio del turismo que las captura y transforma como las cosas de la economía naranja.

Objetos y personas, sujetos al diapasón de modas y afanes de ostentación, lo presente que es del pasado, aunque sea parte subjetiva del ser presencial presente. Estamos entre la sociedad del más, cada día más y más cosas de modas pulsadas por la locura del consumo efímero, somos banalidad y realidades aparentes, las asumimos, disfrutamos y cabalgamos en sus ondas y olas inmensas de tendencias que nos pueden disolver entre adicciones. Es la complejidad en la era del ser distinguido y replegado en la realidad de tantas relatividades.

Nuestro desafío es hacer del paisaje cultural cafetero un valor más perenne y mejorado ante el cambio planetario. La tierra nos da señales, nos desafía la movilidad terrestre que a veces es imperceptible aunque este a la vista desde las fallas en el suelo que son parte del trazado de las placas tectónicas. Nos alertan las noticias del cambio climático con el mayor dinamismo de las aguas que con vida y transformaciones.

A veces uno escribe y no publica. Escribe y duda por la angustia de este tiempo cuando el mundo arde y también hay situaciones congeladas. Comparto lo que nos han dado quienes nos hacen pensar.

https://mastersofphotography.wordpress.com/2021/06/12/fernando-moleres/

Tanto he vivido sin haber vivido.

La vida es un viaje experimental, hecho involuntariamente. Es un viaje del espíritu a través de la materia y, como es el espíritu quien viaja, es en él donde se vive. Hay, por eso, almas contemplativas que han vivido más intensa, más extensa, más tumultuosamente que otras que han vivido externas. El resultado lo es todo. Lo que se ha sentido ha sido lo que se ha vivido. Uno se recoge de un sueño como de un trabajo visible. Nunca se ha vivido tanto como cuando se ha pensado mucho. Fernando Pessoa

La Canción de una sirena.

He tomado esta reflexión desde un blog que siempre me incita hasta cuando me hace pensar. https://lacanciondelasirena.wordpress.com/2021/08/20/tanto-he-vivido-fernando-pessoa/ Es una obra que está bajo una Licencia Creative Commons Atribución 3.0 Unported.

Encontrarás a los que se deleitan con las artes liberales y sus estudios, ¿no vemos que no se preocupan de su salud ni de su hacienda y que todo… lo soportan dominados por el deseo de conocer y de saber, considerándose pagados de las mayores preocupaciones y trabajos con el placer que encuentran en aprender? Encontré esta cita de Cicerón en El Canto de un sirena

https://lacanciondelasirena.wordpress.com/

He tomado de Wikipedia esta nota sobre José Luis Sampedro Sáez (Barcelona, 1 de febrero de 1917–Madrid, 8 de abril de 2013)¹​²​³​

Fue un escritor, humanista y economista español que abogó por una economía «más humana, más solidaria, capaz de contribuir a desarrollar la dignidad de los pueblos». En 2010 el Consejo de Ministros le otorgó la Orden de las Artes y las Letras de España por «su sobresaliente trayectoria literaria y por su pensamiento comprometido con los problemas de su tiempo». En 2011 se le concedió el Premio Nacional de las Letras Españolas.⁴ ​

https://mastersofphotography.wordpress.com/ En Mírame y se color. Encontrarás hermosas fotografías de los mejores fotógrafos.

Nos indica su autor. Mírame y se color es un sitio diseñado para compartir el gusto por la fotografía y a los artistas de mi preferencia. No tiene ningún otro propósito aparte del placer estético. Sin embargo, si un autor se siente ofendido por la publicación de sus obras, serán retiradas de inmediato en cuanto me lo solicite.

Decía Tejadita. Gatúbela madrugó a engatusarme con admiración y simpatía. Había leído sus cosas y se extasió cuando habló con la mujer madera, decía ella. He visto tus bocetos de gatos.  Corría tras ella como gato y la seguía a hacerse un oso y mirar el mundo de otra manera. Ella le llevó a su mundo gatuno.

Me transportó a su mundo; dijo, vimos egipcios antiguos con sus gatos, son sus seres divinos. Hablamos con su diosa Bast (Bastet) con su cabeza de gata.

Gatúbela orgullosa y enojada. Al despertar encontramos un gato muerto en un andén hacia San Antonio. Mirá este tiempo, estamos jodidos; dijo, no amamos, ¡vamos a sepultarlo! Y la acompañé a llevarlo por el camino de su tiempo hacia ciudad Bubastis, otra vez Egipto antiguo, allí hallamos un cementerio con gatos momificados. Lo dejamos. Le esperaremos en las dimensiones de otra vida.

En otra cuadra por Bretaña se incendió una tipografía hace tres noches, una amiga había auxiliado a un gato, se salvó cuando saltó a otra azotea; el pobre ahí, encerrado. Los bomberos creyeron que traía mala suerte.

Gatúbela me narró de su historia y Herodoto: los egipcios en un hecho como este; lo primero, salvar a los gatos, luego lo que se pudiera. Si alguien mataba a uno de ellos, era condenado a muerte.

Me gusto esta Gatúbela historiadora, me llevó a sus noches y leyendas de la Edad Media: mírame aquí tan incógnita, sola, ni una gata más en esta calle, ya no me vinculan con brujos, ni con hechiceros, a los gatos nos tenían miedo. Quisiera ir con ella a la tierra de los Celtas, retroceder más tiempo en siglos para entrar por sus ojos gatunos que son puerta al reino de las hadas.

Tejadita en aquellos, días metía toda su alma en sus gatos. Dejó esperanzada a la mujer madera. Su gato preferido quedó instalado por los lados de Normandía en la rivera del rio Cali. Cautivó a los caleños. Se le arriman, los seduce, los deja atónitos y hasta se llevan una fracción de esa alma gatuna a sus casas; sin saberlo, la dejan con sus calorías en cada mueble donde se sientan. Desde ahí salen sus almas a divagar hasta encontrar a algún gato agobiado que las acoja.

Algún día le llevaron novias creadas por artistas al gato de Tejadita. Es otra historia que le dejó Gatúbela en un sueño a Alejandro, él sobrino del artista. Las gatas querían estar ahí, Gatúbela llevó imaginaciones a los artistas pintores y por eso los caleños aman a los gatos igual que ellos a sus gatos.

Alguna vez escuchamos en la orilla del Rio Cali que alguien hacia sonar una flauta cuya melodía se entonaba con almas de gatos, los oídos no lo captaban, pero las emociones si estaban a tono porque ellos también la llevan en el laberinto de su hipotálamo. Desde allí portan su alma a sentir su territorio.

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Alma de gato llevan: los animales del Parque del Perro, la zarigüeya de Unicentro, las iguanas del Parque La Hacienda, los gallos del barrio Belalcázar, las tórtolas de los semáforos en el paraje de Cien Palos, el pájaro amarillo que se posa y canta en las flores amarillas de las acacias en la Calle Quinta, el loro pico largo de San Antonio, los patos del lago en Cauquita, las ardillas del Ciudad Jardín, las palomas de la Calle Quince que se vuelan hasta el cerro de Cristo Rey y las garzas del corredor del ferrocarril. Búhos, iguanas, babillas, tortugas, guatines, peces, sapos, lagartijas y todo tipo de animales conviven con los caleños en su ambiente lleno de árboles. Todos con almas de gatos.

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Charles Baudelaire

EL Gato   En mi cerebro se pasea, Como en su casa, Un lindo gato, fuerte, dulce y tibio. Cuando maúlla se le oye apenas,   Tan tierno y discreto es su timbre; Por más que su voz se apacigua o retumba, Es siempre rica y profunda. He ahí su calidez y su secreto.   Esa voz, que brota y se filtra En mis fondos más tenebrosos, Me llena como un verso numeroso Y me regocija como una pócima de amor.   Ella atenúa los más crueles males Y detiene todos los éxtasis; Para decir las frases más largas, No necesita palabras.   No, él no es el violín, instrumento perfecto, que muerde mi corazón, pero hace, más regiamente, Sonar su cuerda más vibrante   Que tu voz, gato misterioso, Seráfico gato, gato extraño, En quien todo es, como en un ángel, Tan sutil como armonioso.   II   De su piel rubia y morena Brota un perfume tan dulce, que una tarde Fui embalsamado por haberlo Acariciado una vez, sólo una.   Es el espíritu familiar del lugar; Juega, preside e inspira Todas las cosas de su imperio; ¿Puede ser un hada, un dios?   Cuando mis ojos son atraídos, como por una amante, hacia ese gato que amo, Se vuelven dócilmente Y me veo a mí mismo.   Miro con sorpresa El fuego de sus pálidas pupilas, Marchita claridad, ópalos vivaces, Que me contemplan fijamente.   Versión de Antonio Cajero

Pienso en mi ciudad de Pereira con sus estatuas de Prometeo en la calle y mi universidad, me veo ante esas esculturas de Rodrigo Arenas Betancur, intuyo el mito con las aves invisibles que devoran su hígado y sus entrañas, como esas hordas que destruyen, o se apoderan, dilapidan o roban los bienes públicos.

Tenemos un parque emblemático para la libertad, al lado un templo y unos lugares para la prostitución: pecar, rezar y empatar es la práctica humana más antigua. Por allí se puede hacer de todo. En las mismas calles desfilan los afanes con destino a los gimnasios, edificios de oficinas, los que vomita el Megabús y otros habitantes de rendimientos y obediencias. También los prisioneros del desempleo.

He observado estos estilos de vida tan encadenados como Prometeo. Pienso en esta imagen y en mi mismo. Nos acostumbramos al dolor invisible de Prometeo y la herida se ha cerrado, convivimos con realidades de autoexplotación, las carencias del vicioso atado al distribuidor del vicio y otras más complicadas, incluso nuestras palabras. Así somos los seres de la ciudad.  

En la región y en el país, en el mundo es aún más complicado. A la distancia pienso en el sistema de ciudades donde ha transcurrido mi existencia, soy ciudadano de una aglomeración de origen caucano y antioqueño, italiano e indígena, español, africano, oriental y más… En treinta años más, el movimiento entre los núcleos metropolitanos de Antioquia, Eje Cafetero y Valle del Cauca, no debería ser el territorio de la sociedad del cansancio. Enfermedad emblemática de este tiempo.    

Mi primer recuerdo de chismoso tiene una fijación con los calzones de bolitas de Marleny, se los regaló la tía Ana Joaquina. Una envidiosa dijo que Marleny no se los estrenó jamás, que siempre vivió biringa bajo la falda india que usaba, como las bolivianas; o así, me comentó un chismoso de la cooperación española.

Desde esos días me volví un observador entrometido. Usamos ropa interior de marca y escondemos nuestras vergüenzas. Maneras de vestirnos, profesamos, creencias, militamos en religiones y política, nos dividimos o unimos con el fútbol. Eso y las narraciones de historias son prácticas grupales.

Tendremos que ser capaces de imaginar y crear mundos de maneras distintas. Pienso en qué. Cosas. Podríamos quedarnos con los males de esta época y sus enfermedades emblemáticas; también, las reacciones inmunológicas de este tiempo podrían disolver fronteras en esta realidad donde convivimos enredados por conversaciones sin sentido, mientras convivimos separados entre zanjas, vallas y muros. Orientados por los chismes de moda y las dosis diarias de mensajes entre grupos enfrentados desde orillas.

En estos meses preparatorios de las campañas políticas, con movilizaciones y paros, encuestas contradictorias y aquellos que activan las hipermediaciones de los bandos enfrentados para engordar sus capitales; dicen algunos periodistas que representan ese poder mediático: entre el juego de contrarios y el control entre los poderes se fortalece la democracia.

Me encuentro, entonces, con lo que escribió la señora Kelsey McKinney en el NY Times con ideas de Robin Dunbar en el libro La Evolución del lenguaje.  “El chisme positivo es una de las formas en que unimos a las comunidades. Los chismes negativos pueden ser útiles porque permiten que la comunidad se controle a sí misma «. Pero se hace una distinción entre el chisme negativo que alerta a la comunidad sobre el comportamiento malo o peligroso de un individuo y el chisme destructivo que tiene la intención de dañar o socavar. «Si se vuelve malicioso», dice, «en realidad puede hacer que las comunidades se dividan en subconjuntos más pequeños que no interactúan». Los chismes que son crueles o falsos son algo que cualquier líder comunitario querría reprimir, ya sea que provengan de mujeres o de hombres.

Enfermedades emblemáticas. Vivimos en entre la locura y el cansancio por un virus, con estados emocionales complicados y con la esperanza en la técnica inmunológica. Aquí y ahora pienso en esos modelos económicos que nos llevan hacia los sueños de la productividad y la competitividad, bajo este paradigma algunos conviven como aquel animal laborans que define Hannan Arendt en su libro “La Condición humana”.  Se explotan a si mismos con sueños hacia la distinción de aquel super personaje que es a la vez amo y esclavo. Veo las influencers prisioneras de su cuerpo y su imagen en Tic Toc, me calientan y me dejan frío. Con hiperactividad e histeria. Cuando me siento así me conduce un sueño que me orienta, pienso en mí y en mis interacciones, estoy menos solo cuando estoy en mi mismo.

Pienso en mi cansancio con buen corazón como dice Maurice Blanchot.

En una casa del Alto de Boquerón en la vía a Santa Rosa de Cabal, habitaba Pategusa, moreno, alto, delgado y capaz de escuchar las briznas de la tierra cuando se desmorona con la sísmica causada por los camiones que ruedan en la carretera central. Tanto se derrumbaba que debieron construir el tramo del puente helicoidal.

Cuando lo eligieron guardameta de su equipo de fútbol, la mano de Pategusa atraía todos los balonazos. Se entendía con las araucarias del parque y los insectos lo entendían, los caballos de los carretilleros escuchaban y podían contar todo sobre sus actuaciones en el campeonato regional, las arañas tejían en su portería para que los balones no pudiesen pasar. Cumplió un récord invicto durante más de cien partidos aquel día cuando inauguraron el Puente Helicoidal.

Pategusa siempre palpaba a las personas antes de conocerlas; como si fuese ciego, su tacto orientado por su sensibilidad ligera interpretaba la energía de cada individualidad. Gente densa y térmica. Los colores ocultos bajo su epidermis son portadores del mapa mental y la huella generacional en cada sujeto.

En una borrachera en la noche cuando perdió su invicto, lo había goleado un equipo de niños muy altos que lo enfrentaron en una cancha del Colegio Salesiano, se quedó dormido y atontado. Le habían empacado siete goles.

Durante la resaca se comunicó con las arañas mientras cerró sus ojos en el camino junto al rio San Lorenzo, allí el barro lo escuchaba y el sol le observaba, aún sentía los disparos de los balones mientras los peces lo miraban. Nunca más dejaría de mirar más allá de cada acontecimiento, aunque sentía disminuida la energía imperceptible que orientaba sus facultades.

En la casa el gato lo reconoció distinto desde aquella noche cuando Pategusa conoció a Melissa, una veterana muy tierna y de mucha más edad, más vieja aún de lo que aparentaba. Aquella mujer con su pelo milenrama había vencido las leyes y tribulaciones del envejecimiento, sabía reversar la edad que más avanza. Sabia la sincronía de su aparato respiratorio, aconsejaba a las demás sobre los cuidados para una buena circulación de la sangre, la gastritis y la prevención de la menopausia y la sublimación de la mente con los dolores menstruales. Se conocía y se cuidaba.

Melissa era muy atractiva para los jóvenes que recibían de ella una sensación erótica diferente; al darles aquella energía nueva, también les sustraía su animosidad y tomaba de ellos las vibraciones necesarias para reducir los desgastes de su edad. Pategusa la frecuentaba y perdía potencia, sentía cantos de gallos de pelea desde las rocas que lo confundían, aunque conservase las facultades para atraer balones porque tenía un secreto.

En la orilla de la corriente con aguas termales que bajan desde el nevado de Santa Isabel, se lavaba las manos cada tres días, exprimía con su fuerza las flores de hortensia, violetas y crisantemos de la orilla, las flores de pensamiento le hablaban con palabras perfumadas. Con aquella comunicación virtuosa mejoraba su capacidad perceptiva y se concentraba para recibir la sensibilidad erótica de los vegetales, percibía cuando el agua regresaba a su origen en la laguna de su nacimiento para transformarse en neblina y así quería remozar su vida.

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Melissa percibía aquella naturaleza de Pategusa y le daba la calma sexual que reanima el sentir y el cansancio, aunque también le apagase ciertas zonas del cuerpo. Pategusa caminaba cada vez más encorvado y lento; aún lo invitaban a detener los goles con el poder de sus manos y la alianza invisible con sus arañas.

Melissa mes a mes más joven, envejecía y debilitaba a sus amantes alternos. Algunos de ellos comenzaron a suplir el poder de su fuerza con el poder sus armas, principalmente aquellos que desconocían las energías y la naturaleza de la vida; sin esta sacralidad, obraban como personas rutinarias, ambiciosas, incapaces de renovar sus practicas de trabajo o lentos al comprender los cambios del mundo. Las sensaciones que orientaban su vida estaban en el gasto parrandero y la ostentación de objetos de moda, sus ambiciones tras las puertas abiertas de la sociedad de consumo.

Los gatos de la cuadra y las luces de la calle reconocían el enamoramiento de Pategusa con Melissa, aunque cerraran los ojos y le hablara con las palabras perfumadas de la orilla del rio que corre con agua tibia, el horizonte de la vida se mezclaba con toques en sus dedos meñiques con que se cogían para andar juntos, se enredaban en una maraña de flores en jarrones, su turbulencia sexual y los recuerdos de la tarde de la goleada.

El futbolista cambió su afición por conductor de buses urbanos y continúo reconociendo la ciudad con su tacto y sensibilidad, se transformó luego en vendedor de viajes por el mundo y guía turístico, cada vez más veterano y ella también la más veterana, compartieron sus cualidades para detener los desgastes de la vida, se encontraron y germinaron en su envejecimiento mutuo, cada cual con sus deseos y facultades con una plenitud que se trasiega en la lentitud de Melissa y Pategusa.

Todo comenzó cuando arrimé al sitio de un mecánico, el hombre tenía un vagabundeo bien aprendido; a pesar de su alcoholismo, le había dado una voltereta a su imaginación cuando se inventó un alojamiento suntuoso en los restos de un barco abandonado, desde el habían huido unos filibusteros de la isla Tortuga en aquel año cuando les echaron candela, los seguía una patrulla de guardas aduaneros, ellos contrabandistas que debieron renunciar a todo el matute.  El mecánico lo halló por indicios de los mismos, aún olía a carne chamuscada y tenía un compartimento secreto con botellas de ron de Martinica.

El mecánico miró mis ojos de niño de orfanato, creyó ver en ellos el príncipe de un reino azotado por una mafia malvada y me brindó café, butifarra y un bollo de arroz. Yo estaba callado y miedoso, él descorrió las nubes de mi temor y descubrió lo que también yo era, un niño curioso. Encontré en un cajón un montón de cuadernos de bitácora con historias de viajes y detalles con mercancías ilícitas, zozobras y desgracias que había borrado el mismo mar. Giré y miré las hojas para volcar los mascarones y las anclas de los viajes y me hundía entre sus gotas de agua salada; ahí me detuve varias horas.

Después estuve asombrado porque al lado de la quilla descubrí su carro viejo. Era un cacharro. El mecánico le adaptó dos luces de sesenta vatios y otras dos de noventa, funcionaban bien altas y bajas; le pinto un paisaje guajiro de tono limonado, con un cielo azul, con un mar de ceniza al fondo donde sobresalía una sirena tetona que al final de su cola estallaba en llamaradas. Le había tapado los agujeros del suelo con una costura de soldadura recosida con pedazos de su capota, aunque le quedó sin techo. Ese carro de verano se lo envidiaban los vagos, los bohemios, pensadores y poetas libertinos, porque tenía buena música, estaba engallado con abalorios y colgandejos de naufragios y atraía a las muchachas más brinconas y alebrestadas.

Las feas buenorras estuvieron felices allí porque él manejaba una democracia festiva. Lo había reparado diez y siete veces y cuando llegué aquella tarde, otra vez estaba embollado. Una noche antes, entre celebraciones de fin de semana, lo estrelló contra un árbol. Todo porque una venezolana percibió sus feromonas.

Cuando ella le husmeó desde lejos sus axilas olorosas a sahumerio de sándalo mefítico, se le derritieron sus ansiedades más locas entre esas señales del vuelo y fragor de aquel hombre; se encabritó tanto, que se le voló a un camionero que la había tomado en Maicao. Estaba tan perturbada por probar el mitote del dueño de ese cacharro que se encaramó de una zancada en un brinco suicida desde el camión al vehículo y el guajiro cabrón corría para encimarlos con un arma de dos cañones.

—Corre, corre—, decía ella, con la persecución feroz dándole alcance. —Este cacharro no es un bólido— contestaba él; mientras más distancia y tiempo, ya lo habían perdido, estaban más distanciados y luego se salieron del camino, ella le encendió la bragueta para que izara el falo, ahí ya quiso tomarle la medida a esa fuerza viva con la que le apuñalearía la suavidad agitada de su cuerpo.

—No nos pasó nada, ni a mí, ni a la forastera amiga—, le dijo al niño.

Ese pequeño era yo.  —Pero el que sí sufrió fue mi cacharro—, mientras la venezolana dormía en un rincón del barco. 

—Yo era un niño que a los varios años aún estaba lleno de preguntas: ¿Cuántos años llevaría abandonado ese barco?, ¿Quiénes habrían viajado en él?, ¿Qué historias se habrían vivido a bordo?, ¿Habrá personas que lo recuerden?…   Y, si… tenía dueño, ¿por qué lo abandonó? —  mientras miraba en recuerdos aquel barco pintado de blanco cenizo, su franja roja que resaltaba a lo largo y alrededor se interrumpía en el lugar preciso donde estaba su nombre de batalla: “El Abandonado”.  

Luego el mecánico: —No hombre, esto es solo un montón de pedazos de madera y metal. Los que vivimos a bordo lo sabemos muy bien—. 

Después me dijo lo que más me alegró la vida.

—Muchacho, usted es el indicado. Necesito tu mano amiga para que me ayude en el trajín de la décima octava reparación del cacharro—.  Yo lo miraba incrédulo. 

Te quieres ganar la comida de hoy y durante varios días, más algunas monedas que sean lo justo, y si lo haces bien te pagaré mejor.   

Y cuando acepté la propuesta.  —Sí, pero para que empecemos tranquilos: ¿me echas una mirada por los alrededores? de pronto anda por ahí el camionero.     

Elefantes es un grupo de música pop/rock originario de Barcelona, España, formado en 1994 por Shuarma (cantante y compositor), Jordi Ramiro (baterista), Julio Cascán (bajista) y Hugo Toscano (guitarrista). https://es.wikipedia.org/wiki/Elefantes_(banda)

En la noche de mi ciudad acosa el miedo,

anoche me aplastaba.

Quería liberarme de de ese peso.

Me acosté cerca de una acacia, aún sin sus flores amarillas.

Absorbí la negrura del firmamento para meterme más allá en búsqueda del túnel de los días y conversar con mentes antepasadas.

Me llamaron las estrellas, se adentraron con energía hacia todas mis moléculas y me llené de un universo caliente en mi sangre.

Aquella energía me condujo hacia una constante cosmológica donde mi tiempo y mi universo se expandían hacia un regreso del tiempo y la materia en otro universo paralelo donde volví a ser niño.

Hoy mi miedo es pequeño y las amenazas giran en un disco donde bailaremos con la música y la luz con la que estamos hechos.

Mil Ochenta. Desde ese alto divisé el Páramo del Ruiz, medité con la mirada hacia una floresta amarilla hasta diluirme en una corriente de neblina que ascendía, me impulsó hacia alturas siderales que me llevaron a un mar de tranquilidad, fantaseaba entre un sueño disparado a órbita lunar.

Adriana M Grisales, bibliotecaria de Marsella, me animó con sus fotografías, me vendió el boleto hacia un estado de conciencia donde pudiese salir de mi languidez para encontrarme con la sonrisa de una paisana que perdí en una de las curvas donde se quiebra el camino de Mil Ochenta, mi memoria la traía con el desasosiego de tiempos violentos; en esos dias mi sonrisa quedó desfigurada por el doctor calzones, odontólogo de Apía, experto en sacar dientes y llenar las bocas de sombra.  

Junto de aquella buganvilia, pensé en versos de Porfirio Barba Jacob en su «Canción de la vida profunda«.

Busqué desde aquel mar en la altura, disolverme entre otra neblina con colores de arco iris; aún sentía ansiedad, me poseía una languidez que provocó el estancamiento y el vacío que sienten las personas en estos días de encierro ante las amenazas de la pandemia. Días sin rumbo preciso en los que desde el amanecer estamos en la mira hacia una vida a través de un parabrisas empañado. La languidez parece la emoción más dominante desde el año 2020 al 2021 y no se sabe cuánto más.

Me gustaría darles a mis lectores ese cielo que se esconde más allá de este pasadizo solitario, meternos en el desfiladero donde nuestra sombra sea la escolta y una luces brillantes de farolas anuncien mejores días y no eludamos los problemas de este tiempo de crisis. Al principio de esta época no reconocía los síntomas que muchos estábamos experimentando.

Una amiga negra muy alegre conversaba con la venezolana rubia y pecosa que se rebusca el día a día tras monedas en las calles de Cali; desde su nacimiento hasta aquella semana cuando a la negra le faltó el festival de San Petronio y a la otra su familia desparramada en tres países distintos y sin rumbo; sintieron más intensos sus problemas de concentración, incluso ni anuncios y noticias sobre vacunas que están en el horizonte las entusiasman.

Nos sentimos agotadas. Somos gente dura, me dijeron, aún teníamos energía. Nuestra sensación de ahora es depresión pura, aunque no nos sentimos desesperadas, pero nos apreciamos sin alegría y sin rumbo. Flotamos entre ese aire de la calle cargado de cierto languidecer que se mueve entre lluvia y sol, brota de nuestras narices por el sofoco que provoca el tapabocas.

De nuevo evoqué versos de la Canción de la vida profunda – Porfirio Barba Jacob.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,

como en las noches lúgubres el llanto del pinar.

El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,

y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Este fin de semana pensamos en la salud mental, nos programamos para un baile que espante este espectro que va desde la depresión hasta el florecimiento. Queríamos en el florecimiento algún sentido nuevo cuya energía nos pusiera a rodar sobre la cresta del bienestar, hablamos de propósitos para salirnos de esta olla, nos iluminamos de verraquera y dominio para hacemos la vida soportable y mejorar poco a poco, de estar importantes para nosotras mismas y alternar buenos gestos con los demás, siempre con la distancia que se mide en este tiempo; aunque preciso ahora, programaron el encierro de la tercera ola de la pandemia y la depresión volará sobre un valle de malestar. No queremos ponernos abatidas, agotadas y sin valor.

En la tarde el viernes, la negra y la rubia venezolana bailaron en la calle bajo uno de los aguaceros de las mil lluvias de abril:

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,

como en abril el campo, que tiembla de pasión:

bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,

el alma está brotando florestas de ilusión.

Caminaron hicieron ejercicios y se animaron, les dio la neurogénesis, ese proceso del sistema nervioso que aumenta las neuronas e incrementa la función cognitiva. Hay otros procesos que son muy importantes y en los que el ejercicio podría producir cambios. Uno de ellos es lo que llamamos sinaptogénesis que es la creación de sinapsis, es decir, nuevas conexiones entre las neuronas y otro es la angiogénesis, el aumento de la densidad capilar y del flujo sanguíneo del cerebro.

Se animaron y gritaron al cielo: escúchanos luna de noche pacífica, entre las personas se extiende tu luz, te vemos arriba donde también se ve en blanco y negro. Te miramos desde nuestra tierra donde no tenemos que pelear.

Parte del peligro cuando uno languidece, es que no notemos el descenso del placer o la disminución del impulso. No te das cuenta de que te deslizas poco a poco hacia la soledad; eres indiferente a tu indiferencia. Cuando no puedes ver tu propio sufrimiento, no buscas ayuda ni haces mucho para ayudarte.

Apía surge entre el conflicto

Leí de Alfredo Cardona Tobón: “En 1886 Julián Ortiz con su hijo Juan y la nuera Filomena, desmontaron un terreno donde está el pueblo de Santuario, lo nombraron así porque había tumbas indígenas, decían otros.  Después más colonos levantaron sus ranchos en la parte menos falduda de los abiertos de Ortiz, el viejo caprichoso se oponía.

Otros de los recién llegados, siguieron su camino rio arriba y en la trocha hacia Arenales fundaron un rancherío con techos de cortezas de árboles de cedro, aquella Villa de las Cáscaras se denominó después Apía”.

En 1889 Julián Ortiz dijo a otros colonos: “Ahora si doy el solarcito para que levanten el pueblito” y la gente de alrededores, guaqueros gran mayoría, levantaron una plaza en esa loma y se llamó Santuario. El negocio de cesión de tierras y lotes para levantar pueblos era bueno.

Los habitantes de Apía vieron con males de ojos ese caserío alejado a varios tabacos; así medían las distancias, los tabacos que se fumaron en ese camino fueron tres los unos y cuatro los otros, decía Víctor Grajales. Aquellos vecinos enjuiciaron malo al  pueblo vecino porque no convenía al desarrollo de su pueblo, hubo enfrentamientos y las autoridades de Anserma viejo intervenían para evitar males mayores.

Los indígenas Embera que habitaron el contorno debieron desplazarse hacia otras zonas en la ladera de los caminos hacia el Pacífico.

Encuentro entre vida y muerte

En el tiempo de Juancho Rendón, hijo de negra con indio y buen conversador del caserío Jordania, miraba el cielo y leía las señales de la cabañuela de mayo en aquel 5 de enero de 1968: recuerdo cuando plante una cruz de mayo con Martín Ortiz, el hijo de ese Julián, tenía mirada rara con palabras cordiales, hablábamos de la violencia entre los conservadores de Apía y los liberales de Santuario, los aplacó varias veces don Pantaleón Calle, colono de los primeros en la cuenca del rio Apía, quien vino de Támesis, aunque tuvo unos nietos bastante agresivos.

Después me contó esta historia

Ilia, jovencita de Apía venida de Támesis, algo rubia e hija de Pantaleón, se arrejuntó con un indio Embera que llegó de Frontino y era rojo. La pareja iba y visitaba las ferias de Santuario y Apía, ofrecían cerdos de su criadero al lado del río Apía.

Algunos apianos se sentían superiores y no soportaban la unión de esa pareja porque dañaba su raza. Ya embarazada, comenzaron sus problemas de salud desde una tarde cuando la visitó una blanca conocida, enviada por vecinos azules, envidiosos de su negocio y muy mañosos; la mujer se acercó a ella y entró a las marraneras, la seguían tres mariposas de las que llaman calavera que para muchos son presagio de la muerte.

El joven Emberá era curandero, creyente del poder de las plantas y la energía buena de la vida natural, buen temor y sin malas creencias. Después de un mes de lluvias aparecieron las mariposas 89. Míralas le dijo, son una creación fantástica de la naturaleza y si la comparas con la mariposa calavera que es nocturna, también es fantástica, cada una de ellas expresa su propio mundo, en la oscuridad descansa el mundo, los árboles reposan y ellas polinizan.

Con la luz la 89 reluce porque porta microorganismos y mensajes, visita en la mañana a uno y otro árbol, los insectos son los mensajeros de la vida.

La jovencita Ilia falleció al dar a luz y también su criatura. El joven Embera ofreció sus vidas a Caragabi su padre creador del hombre y todo cuanto existe, buscó el agua y lavó a sus muertas y las enterró bajo piedras.

Llegaron a rondar ese lugar los pájaros tucanes andinos; además, alrededor nacieron matas de caléndula y Zinnia, tan tupidas que sostenían a los colibríes y los árboles vecinos daban nido a la vida que que habita entre los troncos. En la noche llegaban las mariposas a dejar sus huevos entre los escombros de aserrín que dejaban los pájaros carpinteros.

Emberas y Mapuches

Por aquellos caminos cercanos al rio Apía, pasó un viajero sabio, venía desde la Araucanía de Chile con dos indígenas Mapuches, recorrían la tierra americana por caminos ancestrales desde el Sur de Chile hasta la pradera entre Dakota E.U y Canadá donde habitan los Siux. Se alojaron en el rancho del joven Embera y le apreciaron muy apenado. Él les dijo: daría mi vida por ver de nuevo a mi mujer y el crecimiento de mi hija.  

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El Mapuche más sabio le estimuló: invoquemos a nuestras divinidades, atrae a la sabiduría de los tuyos, Dachizese el primordial y Caragavi tu creador. Yo invocaré a Ngenechén. Nuestro propio espíritu es parte de las deidades que gobiernan a los hombres y Elche llamamos los Mapuches al espíritu creador de la vida humana. Son los mismos dioses con nombres que suenan distinto en cada dialecto. Conjuremos de ellos el poder para un encuentro entre nosotros poseídos del poder de nuestras divinidades y así podremos comunicarnos con tus muertos.

Tengamos presente un principio de cuidado en este acto, seremos respetuosos, el poder divino nos dará capacidades para entender las señales de la vida y el umbral donde limita con el universo donde están los antepasados. Cuando nos llegue ese mensaje del preludio debemos alejarnos.

Caminaron la orilla del río Apía hacia arriba al lugar donde nace, allí bajo un árbol guayacán del que llaman siete cueros, mientras caían sus flores moradas, hicieron su invocación. Caminaron hacia los espíritus del agua, los bosques y la vida. Pasaron unas horas cerca de una arboleda en un lugar llamado La Mesenia, desde la neblina salió a esperarlos la esposa, la jovencita Ilia Calle venía desde un preludio en otras dimensiones de la vida, había descendido del otro mundo con una niña muy vital.

Hablaron con ellas mientras el joven Embera vivía la emoción del momento amoroso y sagrado. En la oscuridad volaban mariposas calavera y cuando amanecía las mariposas 89 mostraron luces, luego pasaron en vuelo unos colibríes en busca de sus flores y sonaban los picotazos del tucán andino en un árbol de nogal, parecían un tambor. Era la señal. Con dolor el Mapuche invitó al Emberá a alejarse del lugar sagrado, cuando cruzaron el umbral el joven indio se aferró al traje de la jovencita Calle y en su mano quedó un mechón de su pelo con un retazo de la cinta que lo ataba.

Al cabo de una semana, después de un recorrido desde el cerro de Tatamá y el Cerro Caramanta, se despidieron los Mapuche para continuar su viajes entre caminos que pasan por el páramo de Frontino y poblados del piedemonte de la cordillera de los Andes.

El joven Embera regresó a su rancho afectado por aquel recuerdo. Con los meses sufrió de enfermedades que somatizaban su decadencia emocional. Pasado un año aquel joven falleció.

Los vecinos del caserío de Jordania le hicieron su funeral. Lo llevaron a sepultar en el Pabellón de San Antonio construido por los vecinos del Rioarriba en el cementerio de Apía. En la hora del entierro volaban las mariposas 89 y se posó una mariposa calavera sobre una cruz en la parte alta del pabellón. Algunas mujeres quisieron alejar su mala suerte y empezaron a limpiar las tumbas, entre ellas encontraron un nido de pájaros adornado con el mechón de pelo y la cinta que el Emberá había arrebatado de la cabeza de su mujer difunta en el momento de aquel encuentro. 

Por El Congal, aquella zona rural de primeros pobladores entre Chinchiná y Marsella, caminaban indígenas desde el tiempo cuando era la tierra de grupos Quimbaya y a Tacurrumbí lo nombran por todas partes desde el Quindío a Chinchiná, por esos contornos se unían a territorios ancestrales de los Irra, eran de los mismos y la historia los presenta como enemigos. Octavio Hernández, narrador e historiador de San José de Risaralda dice: las enemistades surgen donde antes hubo relaciones que no se encontraron bien. El conflicto entre familias o vecinos, los españoles sabían atizarlo para hacerlos obrar a su favor.

Un camino subía por la Cuchilla Atravesada pasaba hacia El Español. Se salía hacia los ríos Campoalegre, San Francisco y al Cauca. Santa Rosa se unía hacia Bogotá por el camino Nacional de Occidente en la ruta derivada desde el paso de La Línea y por ahí estaba Condina antes de surgir Pereira. Toda esa zona tenía pobladores dispersos que los historiadores desconocen. Cuando trazaron el Camino del Privilegio, entre Cartago y Villamaría a Manizales, fue la ruta principal entre Cartago, zona Caucana y el sur de Antioquia.

Por una esas rutas había conexiones a Pereira, a Villarrica por el camino de La Hermosa al alto de Vásquez, Alto de Guaymaral, bordeaba el Alto del Chuzo; también dicen cartas que tenía la nieta de Ana Joaquina Buitrago, «se caminaba en el filo de un ramal de montaña que llamaban Camino de los españoles y había una partida cerca al Alto de la Mina y llevaba al paso por el río San Francisco. Desde la Cuchilla Atravesada se iba a Segovia o Villarrica de Segovia, por ahí estaban las minas de El Salado y se encuentran petroglifos».

Otro ramal desde El Nudo al paso de montaña en La Convención conectaba el antiguo camino de Miracampo y El Sinaí y encontraba otra trocha que venía de Pereira por Llanogrande.

Pero de caminos a caminos, mejor sigue esta ruta: https://www.banrepcultural.org/rutas-colonizacion-antioquena/rutas.html

Caminos y conflictos

En esos caminos de indios y españoles se movían cuadrillas y ejércitos, ahí se dio un combate de la guerra de 1876, Estados Unidos de Colombia (1863 – 1886). Las tropas liberales radicales de Julián Trujillo, defensoras del gobierno del liberalismo radical de Aquileo Parra, luchaban por la separación entre la iglesia y el estado, conflicto que se inició en el Cauca en contra de los conservadores antioqueños defensores de ideales religiosos y el mandato del poder con orden católico, escaramuzas que llevaron al combate de Los Chancos, cerca de San Pedro en el Valle del Cauca, el 31 de agosto de 1876. José María Gamba, nuestro bisabuelo, fue vigía en estos caminos e informante del territorio para orientar a la tropa de Julián Trujillo en su paso hacia Manizales donde hubo una toma.

Célimo Zuluaga en la monografía de Marsella, página 26, escribe y transcribe: “En la guerra de Trujillo sucedieron acontecimientos importantes en este Municipio, pues en el Alto El Nudo hubo un combate. Transcribo un párrafo del historiador Padre Fabo tomado de su «Historia de Manizales»: «Ante esta conducta injustificable el enemigo llegó a tener completa seguridad en sus posiciones y emprendió una ofensiva constante y tenaz. Los liberales hicieron lo que no hacían sus adversarios; quisieron éstos invadir el Cauca por una vía distinta de la que cubría el General Trujillo Largacha y la División caucana debió sufrir, en cambio, un fuerte rechazo, poco después en las alturas de El’ Nudo, cerca de Segovia. Fue hecho prisionero el Coronel Euse». Era abanderado José Domingo Bedoya, el cual una tarde llegó a la casa de su madre Valeria Pineda, según ésta me refirió, con la bandera perforada por las balas. Debió haber ocurrido en esta ocasión, pues venía por los lados de Pereira. En el camino de El Nudo, cerca del cerro, se veían los calvarios donde murieron los combatientes”.

El Derecho a la tierra

Además de derechos de tierra por participar en la construcción del Camino del Privilegio y por recomendación de Guillermo Pereira Gamba a familiares y vecinos de El Congal leales al liberalismo radical, la Ley 83 de abril de 1863, aprobada el mismo mes de la Constitución de Rionegro, dispuso que, en tierras aún baldías entre Otún y Chinchiná, se tomara lo suficiente para las familias de las aldeas de Santa Rosa de Cabal, San Francisco -Chinchiná- y Palestina, que aún no habían recibido y se les adjudicara en proporción de 5 a 7 hectáreas por persona. A amigos de la revolución triunfante de Mosquera, con deudos muertos, se les dieron 10 hectáreas por concepto de herencia. 

Pinedas, Bedoyas, Toros, Betancourt, Gambas, Vera y López, Sánchez, Buitrago, de esos vecindarios, caminaron por aquellos caminos ancestrales indígenas donde se hallan petroglifos: las Marcadas hacia el este y en el río San Francisco, por la finca El Salado y en el socavón de Villarrica con excavaciones y cuevas. Las familias pobladoras entre Santa Rosa de Cabal, Chinchiná y Marsella cumplían procesos de colonización o del ocupación de territorio con diferentes motivos, los historiadores no los revelan, sea por ser de bandos políticos contrarios al suceso o porque no alcanzaron fuentes informantes que les dieran más claridad.

La Colonización desde Antioquia

En una conversación con el arqueólogo, etnólogo e historiador colombiano, Luis Duque Gómez, en el escenario del Congreso Andino de la Productividad. Medellín, Hotel Intercontinental, agosto 1982, me narró que las familias pobladoras de la zona limítrofe entre Marsella y Santa Rosa de Cabal, provenían desde los caminos de Sonsón, Arma, Pácora y traían de allá leyendas acerca del oro, porque en esos caminos del oro circulaban los buscadores de guacas con su ambición y mitos, por eso se crea la leyenda de la gallina con pollitos de oro que se aparece por el camino aledaño al Alto del Chuzo a Santa Rosa de Cabal, leyenda inventada, según Marco Velázquez, poblador andariego de esos pasajes por El Rayo a Miracampo y El Español, es la misma versión de Etelvina Gamba, se contaba la leyenda de “La gallina y los pollitos de oro” para distraer a los ladrones que circulaban para atracar a quienes iban con oro de Segovia, o la mina de El Chaquiro a Manizales por la Cuchilla Atravesada.

Y les decían: —por aquí no consiguen nada, quien se mete por la cueva donde se esconde la gallina con sus pollitos del oro allá se queda porque ellos lo amarran de las patas, y el oro está por el camino de arriba de la montaña por donde circulan algunos de la mina de El Chaquiro—. Tiempos de guaqueros con su imaginario ocupado por el tesoro de Pipintá, descomunal y esquivo, leyenda que iba de boca a boca y tras generaciones, pero jamás apareció, —con el afán del tesoro son capaces de arrancarle a uno la lengua si no les inventa alguna guaca para quitárselos de encima, quizá por eso algunos se colocan dientes de oro—.

Decían Malía Vidal y Marco Velázquez: los guaqueros vigilaron las quince noches de cuaresma esos caminos para ver circular el tiempo ignoto de grupos de indios con cayanas llenas de alhajas para esconderlas de los españoles que habían cortado en pedazos los cuerpos de los indios Cocuyes, venían desde allá por el río Arma, a confesarles el lugar del tesoro, -como los paracos de ahora-, pero los Cocuyes se enfrentaron duro, después les cambiaron el nombre por Los Armados.

Camino Nacional de Occidente

«El Camino del Indio pasó a llamarse Camino de Popayán, Camino Real de Occidente y Camino de los Pueblos. En el Bajo  Occidente de Caldas se bifurcaba: de Anserma, por la cordillera occidental, seguía por Belén, Apía, Santuario, para continuar por esa misma cordillera en el Valle del Cauca. La otra rama del Camino partía de Anserma y continuaba por la Cuchilla de Belalcázar o de Todos los Santos. Pasaba por Risaralda, San José y Belalcázar para caer a La Virginia o pasar el río Cauca, en Beltrán, ascender a Marsella, entrar a Pereira y seguir al  Quindío. Camino de norte a sur; vertical.  El camino  de oriente a occidente, partía de Bogotá, continuaba por Honda, Mariquita, Manizales, Arauca, San José, Apía y Chocó. Horizontal. El último pueblo que se fundó sobre este camino fue Viterbo (1911). En 1926, el camino de Bogotá al Chocó recibió el nombre de Camino Nacional de Occidente. Por ese sendero se abrió paso la Carretera al Mar, en los primeros años de 1950. Sólo quedaron rastros del Camino Nacional de Occidente, como éstos,  perdidos entre cafetales, en el cruce con el Camino de los Pueblos, por San José de Caldas.» Octavio Hernández.